ancora ieri

DI UN NULLA

 Al di là di tutto cosa dirti

che non ti abbia già detto.

A parole parlate mi ammuto

alle rotte perdute ti annodi

nel sogno da bagno diurno

snodi di silenzio affanni

e tarli sulla trama corrosa

svuotano memorie nell’attesa

di un nulla lente si affogano

come le parole lanciate

nei giorni refluiti da le righe

d’infiniti ritorni a capo

t’illudi di vivere ancora ieri.

G. Nigretti da Derive Amare 2004/05

 

deserta colma

"La poesia è una continua sala d'attesa deserta colma di chi non è più voce"

G. Nigretti

ciò che resta

L’UOMO di F. Hölderlin

Chi vive a sé e si mostra quanto resta,

è come dividesse il giorno in giorni.

È un piegarsi squisito a ‹‹ciò che resta››,

diviso da natura, senza invidie.

È come solo, in altro, vasto vivere,

con verdi primavere e lenti estati amiche,

finché cala veloce l’annata nell’autunno

e ci avvolgono sempre nubi e nubi.

Il 28 luglio                     Con umiltà

     1842                                  Scardanelli

le passioni

L'affresco simultaneo che raffigura questo primo volume della serie de "L'Indice delle Esistenze" ci presenta l'essere, e l'esistenza, nelle sue mutevoli forme. Una Collana lunga un anno, distribuita per capitoli, o argomenti mensili. Il primo paragrafo riguarda le passioni. All'interno dell'opera la poesia "Notte fiorente" di Giuseppe Nigretti.

NOTTE FIORENTE

Ne l’oro di un raggio discende

viola d’avorio la chioma solare

a l’aria dei pallidi vetri sorride

d’estiva gioia accende la riviera

e l’orizzonte tramonta e si esilia

furente su maree l’egeo c’involò

da l’indaco sale a l’invernale giglio

con nostra gemma a vertigine andammo

sul nicchio d’amore in pioggia d’incanto

vermiglio zefiro in carne fluiva

di miele l’Arno ci rimirava

di fragori ne le ore d’astri

ci lambiva – la notte fiorente

col fioco di luna a faville fuggiva.

G. Nigretti da Derive di notte 2009/10

compagno di sbronze

da Charles Bukowski

“è poca la gente con cui possa trovarmi in una stanza per più di cinque minuti senza sentirmi stomacato”

SPLASH

L'illusione è che tu semplicemente
Stia leggendo questa poesia.
La realtà è che questa è
più di una poesia.
Questo è il coltello
Di un accattone.
È un tulipano
È un soldato che marcia
Attraverso Madrid.
Questo sei tu
Sul tuo letto di morte.
Questo è Li Po che ride
Questo è il circo
del diavolo.
E non la stai leggendo
Su una pagina
Sottoterra.
No, non è una dannata
Poesia.
È un cavallo
che dorme.
Una farfalla dentro
Il tuo cervello.
È la pagina che legge
Te.
La senti?
È come un cobra.
È un aquila affamata
che sorvola la stanza.
Questa non è una poesia
La poesia è barbosa,
ti fa venire sonno.
Queste parole ti incitano
a una nuova
follia.
Ti ha toccato la grazia,
sei stato spinto
dentro un abbacinante
regione di luce.
Adesso l'elefante
Sogna insieme
a te.
La volta dello spazio
curva e ride.
Adesso puoi morire
Tu puoi morire adesso come
Si doveva morire da uomini:
grande,
vittorioso,
con l'orecchio della musica,
essendo tu la musica,
che romba,
romba,
romba

oscura calma

LE LUCCIOLE

Quando spenta si è ogni luce

Quando l’ultimo sguardo volge

Là di fronte sempre solo scorge

Dell’urbano voi sole già stupore

Incolore su questa oscura calma

Quando lenta la notte ci porta

Verso quella sola terra nostra

Di sogni d’orfeo e molle orrore

Come le altissime mute sorelle

Ci guardate?

E dal velo uguale tutte quante

Forse guardate questa spoglia

Stagione – nuda di quiete

E colma di sola quiete.

E quando non più?

Forse nel nulla ci sarà pace

Quella quieta senza luce

E lucciole di luce.

G. Nigretti da Derive urbane 2013

il pianto dei poeti

LEI HA INIZIATO A SCRIVERE GIOVANISSIMA, È STATA INCORAGGIATA IN QUESTO DALLA SUA FAMIGLIA?
«Quando Giacinto Spagnoletti lesse le mie poesie e mi segnalò ufficialmente, ero così orgogliosa che portai subito la critica a mio padre. Lui, dopo averla letta, me la strappò in faccia, dicendo: “Di poesia non si vive, ricordatelo!” Ma oggi non gli porto più rancore».

IN CHE MOMENTO DELLA SUA VITA HA DECISO CHE AVREBBE VOLUTO SCRIVERE?
«Da sempre. Adesso so solo che saper scrivere è come essere condannati a vivere».

CHE SENSO HA, FARE DELLA POESIA OGGI?
«Anche se questa società tenta a tutti i costi di convincere che per essere felici bisogna avere un pavimento lucidato a specchio e una bella macchina, la poesia è fondamentale. L’uomo ne ha bisogno, e dovrebbe avere l’umiltà di ammetterlo. La poesia può aiutare le persone a provare di nuovo emozioni e reazioni umane, a sopportare cose indicibili, la fame, la malattia, il senso di vuoto dentro che appare incolmabile. Chi riesce ad amare la poesia, riesce a vivere e ad avere cuore. L’uomo deve tradursi in musica, e deve saper perdonare quello che non è».

(da l'articolo di Alma Daddario, pubblicato su Orizzonti n.17)

Veleggio come un'ombra di Alda Merini

Veleggio come un'ombra
nel sonno del giorno
e senza sapere
mi riconosco come tanti
schierata su un altare
per essere mangiata da chissà chi.     
Io penso che l'inferno
sia illuminato di queste stesse
strane lampadine.
Vogliono cibarsi della mia pena
perché la loro forse
non s'addormenta mai.

Pianto dei poeti di Alda Merini

Ruba a qualcuno la tua forsennata stanchezza
o gemma che trapassi il suono
col tuo respiro l'ombra che sta ferma
di fronte ad un porto di paura
quel trascendere il mito
come se fosse forzatamente azzurro
o chi senza abbandono
che non sanno che il pianto dei poeti
è solo canto.
Canto rubato al vecchio del portone
rubato al remo del rematore
alla ruota dell'ultimo carro
o pianto di ginestra
dove fioriva l'amatore immoto.

fine e

INIZIO di Hoda Ablan

Tu sei li, costruisci casa

e io sono qui, distruggo
un ricordo:

la nostra casa, aperta
a tutti

e la mia memoria che era aperta al tuo viso.

da Non ho peccato abbastanza - Antologia delle poetesse arabe contemporanee - Traduzione di Valentina Colombo

uno di maggio

frammenti da "Lavorare stanca" di Cesare Pavese

« Ma la notte ventosa, la limpida notte

che il ricordo sfiorava soltanto, è remota,

è un ricordo. Perdura una calma stupita

fatta anch'essa di foglie e di nulla. Non resta,

di quel tempo di là dai ricordi, che un vago

ricordare.»

« L'ho creata dal fondo di tutte le cose

che mi sono più care, e non riesco a comprenderla.»

« I lavori cominciano all'alba. Ma noi cominciamo

un po' prima dell'alba a incontrare noi stessi

nella gente che va per la strada...

La città ci permette di alzare la testa

a pensarci, e sa bene che poi la chiniamo»

« ... fa freddo, nell'alba,

e la stretta di un corpo sarebbe la vita.»

vedersi vedersi

IL MOMENTO SUPREMO DELL’AMORE di Gunnar Ekelöf

Il momento supremo dell’amore

L’ora della verità

È quanto più lontano

Da tutti gli orpelli dell’amore

Lontano dal primo incontro

Lontano dal sesso

Lontano dalle carezze rassicuranti

Al capezzale del malato

La mano che accarezza un’altra mano lentamente

O accarezza una guancia

Il momento supremo, l’ora della verità

Il momento supremo

È quando l’occhio deflagra e si fonde

Con l’occhio che guarda

E l’occhio che guarda riceve il suo sguardo.

per Pinni

I LIMONI di E. Montale

Ascoltami, i poeti laureati

si muovono soltanto fra le piante

dai nomi poco usati: bossi ligustri o acanti.

Io, per me, amo le strade che riescono agli erbosi

fossi dove in pozzanghere

mezzo seccate agguantano i ragazzi

qualche sparuta anguilla:

le viuzze che seguono i ciglioni,

discendono tra i ciuffi delle canne

e mettono negli orti, tra gli alberi dei limoni.

Meglio se le gazzarre degli uccelli

si spengono inghiottite dall'azzurro:

più chiaro si ascolta il sussurro

dei rami amici nell'aria che quasi non si muove,

e i sensi di quest'odore

che non sa staccarsi da terra

e piove in petto una dolcezza inquieta.

Qui delle divertite passioni

per miracolo tace la guerra,

qui tocca anche a noi poveri la nostra parte di ricchezza

ed è l'odore dei limoni.

Vedi, in questi silenzi in cui le cose

s'abbandonano e sembrano vicine

a tradire il loro ultimo segreto,

talora ci si aspetta

di scoprire uno sbaglio di Natura,

il punto morto del mondo, l'anello che non tiene,

il filo da disbrogliare che finalmente ci metta

nel mezzo di una verità

Lo sguardo fruga d'intorno,

la mente indaga accorda disunisce

nel profumo che dilaga

quando il giorno più languisce.

la nuit

SENZA DOLORE

una voce ne l’alba gruma

di sguardi spianava approdi

e ti attese

nei lividi giorni di bruma

levigando rughe al cuore

come labbra si avvolse

nello scemare del sole

leggera d’aria sfiorava

la notte senza dolore d’amore

nel soffio dell’ombra riaffiori.

G. Nigretti da Derive d'amore 2001/04

un angelo di vetro

 

HO CHIUSO LA MIA PORTA AL MONDO di Emilio Prados

 

Ho chiuso la mia porta al mondo;
ho lasciato fuggire la mia carne nel sogno…
Mi sono chiuso dentro, magico, invisibile,
e nudo come un cieco.

Pieno fino al bordo stesso degli occhi,
mi illumino da dentro.

Tremulo, trasparente,
sono rimasto sopra il vento,
come un limpido vaso
di acqua pura,
come un angelo di vetro
in uno specchio.

di nulla

IL SÀNDALO di Alfonso Gatto

L'incannucciata di parole chiare

azzurre donne verdi quali il mare

a stecche dissolveva sopra il muro

in un velario d'aria come un puro

soffio la vita, il sàndalo al beccheggio

dell'acqua e già sul piede dell'addio

ad involarti. Ero felice anch'io

di nulla, mi giocavo il tuo contento.

Così per l'uscio aperto entrava il vento,

brezza di paglie ove stormiva il mare

un sonno verde di parole chiare.

da Poesie d'amore, Mondadori, 1973

una rosa

 

LA CASA - F. De Gregori

memorie

parigi

PARÌ

Padana memoria

e bagaglio a mano

di maceria lontana

porta il viandante di latta

in parole tuttora di carta

d’ali infermo mi stendo

nell’andare molle del fiume

sotto la Torre di ferri e

sguardi e fiori verdi… curvi

di ghisa che non respirammo

nel cunicolo grembo

di bitumi e fragori

strabico vago

fra parvenze morbide

d’antico sguardo colme

e in questo stormire fermo

d’ombra innocua di derma

uguale a statua pallida

senza pena di carne e lama

m’avvolgo di Parì e dormo.

G. Nigretti da Derive urbane 2012/13

per tutte

ciottolo riluce di lontano

da L’ablazione di Paolo Dodini

Tu muori nel tuo simbolo, ti spezzi

nella bocca e cadi nella lingua deserta, il tuo

ciottolo riluce di lontano – a volte

in queste notti della specie, l’antico

osso sillabico risplende improvviso

sull’orizzonte basso, tra la fumea dei roghi:

l’anca della voce, il segno che tu ritorni, o disconosciuta,

e sei fra noi come un pane dato, sprecato nelle tetre fami – verrà

la peste che ti ha maculata, la febbre che arse

la fronte spianata del vocabolo, se ne andrà

la lebbra nell’acqua della fonte, il fango dagli orci,

la melma nel riso, il buio dalla fronte.

giorno di primavera e poesia

PRIMAVERA

ancora ritorni intorno

pallida ai timidi colli

l’aria respiri, azzurra

sirena di tiepida trina

da l’amena rima sconfini

un sopito odore di pace

un volto di tenue ambra

di voce dolce non hanno parole

in quel che nasce o muore

sotto gli esili spini in fiore

un brillio d’amore si scioglie

di memorie si apre un torpore

ne gl’indugi di queste nude ore

dietro cancelli si chiude il cuore.

G. Nigretti da Derive d'inverno

senza fiato

PIOMBO PESANTE

Spruzzo d’inchiostro la tua voce

sulla pagina bianca senza respiro

avanzo, in un fiato

di vita un frammento sfugge

a piombo pesante affonda

nei calici il tempo versato

al vento delle stanze vane

fogli stanchi oscilliamo

logorate parole stridono

fra solitudini e sirene

un faro muto si acceca

e continuo remando

su questo mare bianco

d’inutili ormeggi

in un gorgo senza fiato.

G. Nigretti da Derive amare

Vincent

parigi

Prima che bruci Parigi  di Nazim Hikmet

Finché ancora tempo, mio amore

e prima che bruci Parigi

finché ancora tempo, mio amore

finché il mio cuore è sul suo ramo

vorrei una notte di maggio

una di queste notti

sul lungosenna Voltaire

baciarti sulla bocca

e andando poi a Notre-Dame

contempleremmo il suo rosone

e a un tratto serrandoti a me

di gioia paura stupore

piangeresti silenziosamente

e le stelle piangerebbero

mischiate alla pioggia fine.

Finché ancora tempo, mio amore

e prima che bruci Parigi

finché ancora tempo, mio amore

finché il mio cuore è sul suo ramo

in questa notte di maggio sul lungosenna

sotto i salici, mia rosa, con te

sotto i salici piangenti molli di pioggia

ti direi due parole le più ripetute a Parigi

le più ripetute, le più sincere

scoppierei di felicità

fischietterei una canzone

e crederemmo negli uomini.

In alto, le case di pietra

senza incavi né gobbe

appiccicate

coi loro muri al chiar di luna

e le loro finestre diritte che dormono in piedi

e sulla riva di fronte il Louvre

illuminato dai proiettori

illuminato da noi due

il nostro splendido palazzo

di cristallo.

Finché ancora tempo, mio amore

e prima che bruci Parigi

finché ancora tempo, mio amore

finché il mio cuore è sul suo ramo

in questa notte di maggio, lungo la Senna, nei depositi

ci siederemo sui barili rossi

di fronte al fiume scuro nella notte

per salutare la chiatta dalla cabina gialla che passa

- verso il Belgio o verso l’Olanda? -

davanti alla cabina una donna

con un grembiule bianco

sorride dolcemente.

parigi

G. Nigretti - Musée d'Orsay

Les fenêtres di Rainer Maria Rilke

C'est pour t'avoir vue
penchée à la fenêtre ultime,
que j'ai compris, que j'ai bu
tout mon abîme.

En me montrant tes bras
tendus ver la nuit,
tu as fait que, depuis,
ce qui en moi te quitta,
me quitte, me fuit ...

Ton geste, fut-il la preuve
d'un adieu si grand,
qu'il me changea en vent,
qu'il me versa dans le fleuve?


Le finestre "È per averti vista / sporta all'ultima finestra / che ho capito, che ho sorbito / tutto il mio abisso. // Mostrandomi le braccia / tese verso la notte / hai fatto sì che poi / ciò che in me ti lasciò / mi lasci, mi sfugga ... // Fu il tuo gesto la prova / d'un addio sì grande / che mi mutò in vento / che mi versò nel fiume?

corse di marzo

CORSE DI MARZO

Inclinato ti attendo –

come fronda a discese ventose

d’afose sponde ponti t’innalzo

in carne le furiose emozioni

di marzo nelle corse distese 

ci hanno come vanga scavato

un destino d’aria ricamato

immobile ombra e carne

ci annoda a perle e spini

verso voragini giornate

ai venti di attese vertigini

gemiti un gitano sogno vano.

G. Nigreti da Derive d'amore

Soltanto una rosa...

POESIA DELLA BELLA SERA di E. De Nora

Vorrei soltanto una rosa;
questa luce chiara e tiepida negli occhi,
e una rosa tra le foglie verdi.

Una rosa,
per guardarla, per riposarmi,
per sentire l’anima e vedere la sua;
per restare qui solo in silenzio,
in armonia con la sera incantevole.

Lasciare che il tempo, come una ragazza
sfogli la sua bianca corolla,
scegliendo, lasciando cadere
tra le cose, nuove cose;
il tempo di luce e d’ombra…

Vorrei soltanto essere
una dolcezza di fronte a un’altra;
vorrei soltanto sognarti;
vorrei una rosa, una rosa.

donne lontane

 

LA DONNA di Josep Palau I Fabre

 

Quante donne dormono
nei miei versi, ah,
per sempre...

(da Poemas de l’alquimista, 1952)

La poesia è la cicatrice che il tempo ci lascia andandosene via

 

Trani, Processione dei Misteri del Venerdì Santo



de piedra una rosa

LA NIEBLA ENTORNO

Merodean nimbos piadosos

pálidas volutas indolentes

por el aire esfuman las horas

del pecho etérea te elevan

como de piedra una rosa

que de aridez marchita cae

en un marco de vacío

lejos – del refugio mudo

en un solo momento de viento

entre las insomnes colinas

sobre curvas de lácteo encanto 

una palidez débil aparece 

y te realizas en desnudos relieves. 

Lenta la noche esfuma las estrellas

cuando la niebla en torno humea faroles

veloces pisan tus inciertos tacones rosa nuevo

el negro adoquín frío ardiente de la noche.

G. Nigretti da Derive eretiche

Traduzione di L. Rado

neve

bianco

e nevica

nevicata

BIANCO

marmo la notte sfarina

sbatte l’ombra il fragore

a fiocchi fredda gli occhi.

È tardi.

Accanto di gioia rincasa

una voce – nel vuoto m’appende

di silenzio a un’assenza

uguale a un lume spento

in campo di croci.

G. Nigretti da Derive di Notte

fra profonde valve

TRA COLLI

oggi tramonta spento

su orizzonti traballanti

il rosso sole – travolto

su le sponde l’hai trascinato

dove i sogni non traboccano

dalle labili sabbie traforate

dai tarli del tuo tragico abito

volano tre falene trafelate

di trainate sere strepitano

nelle trafitte orecchie mie

echi morti tracimano cimici

neri da l’incanto tradito

d’aria e gemiti ti trapassi

di vita spenta tracolli arida

trafugando le mie giornate.

Tranciate e vomitate le rivedo 

sulle trapunte del gelo notturno

mentre tracanno l’ultima tossina

traghetto l’ultimo sguardo fugace 

fra le profonde valve aperte ancora.

G. Nigretti da Derive amare