minimi spiragli

PUÒ ESSERMI CELATO IL PIENO GIORNO di Mario Luzi

Può essermi celato il pieno giorno,
può negarmelo un sipario
di materia e d’ombra,
però flagra, matura,
                                     canta
pur nel silenzio degli uccelli
di là da quel diaframma.
Eccola s’infiamma la raggiera
dai minimi spiragli,
                              s’incendia di straforo
nel nero della stanza
il semicerchio d’oro, clandestina
corona alla vittoria del mattino.
                                         È estate.

da un-bel-po’

AL DECOLLO

quella notte ero un po’ morto
nel poliptòto controllo 

e la mano dall’ipàllage flagellata
nel fridZi2dEr d’amore giaceva

tutta caglia d’aferesi e deiezioni
già indicibili anacoluti per il decollare

a viva carne dagli ossimòri varchi 
la fioraia infilava le occasioni

ad ogni persona la macellaia pesava 
il pleonasmo attraversare

e la sarta già tagliava i vecchi
bagagli a mano e tutte le sincope passioni

non più diastole dissi che era presto
per essere sfogliato

negli specchi di carta senza le prefazioni
ma mi ero, da un-bel-po’, quasi traslato.

G. Nigretti da Derive d'orfeo 2013

dì già d'anni

17 GIUGNO

Squassavano rondoni neri

le terrazze bianche in giro

giocando il vespro chiaro

sulla Chjazze du Pèsce

i pescivendoli a voci rotte

pescavano gli ultimi omini

smenando belle sode sardelle e

le ultime audaci seppie novelle.

In punta di piedi sorrisi di fiato

sul limpido vetro disegnandoli

aspettavo il sempre tuo buono

dall’ombra in piazza di ritorno

senza fine già atteso era da quelli

che vendevi con felini e pecorini.

Eri il Pane Antico – sulla bianca terrazza

delle serene notti di colorblu lontananza.

Poi in nero rondone muto mutò

e in giro agile su ali raggiate girava

e per viuzze e palazzi bolli e serti portavi

di nere cozze pescate con lama corta aperte

e crude mangiate in quell’ultimo nostro incontro

primo negli occhi tuoi buoni e a nera morte umidi

e in questo stretto addio padre filiale m’affacciavo

e liberi canarini canterini volavano – dalla terrazza

oggi a nero già asfaltata dietro opachi vetri spenti

m’addormo, fra le ombre vuote di vino o di mute

passanti sotto, e sotto crolli le terrazze son crollate

disfatte da sigillate inferriate di bluasfalto ghiacciate.

(e polvere calda sfuma

il lontano corpo gravido

e dipinge i suoi lisci occhi neri

e veri e mai indiani e padani

e oggi la rimpiango

dentro il fango già rappreso ieri

colle ultime perle vere

che in socchiusi palmi accolse)

E il rondone nero andò – e alto veleggia ancora

e l’inferriata salda iniziò di serti secchi a sfiorire

e venne Pandora con Caino e tutta gramigna seminò

e venne Brillina con sacchi e velli e donò un regalino

e venne Dolorina con stille e stalle e lanciò un sassino

e venne Nanina con tacchi e santi e volle il librettino

e venne Ilioina con lingue e pianti e un pelino lasciò

e giunse Giugno con secco rovescio

e incerato bluvecchio indietro porta

e indosso commosso il vuoto sommo

di quest’annoso dì già d’anni grumoso.

G. Nigretti da Derive eretiche 2009

l'odio è

Traducendo Brecht di Franco Fortini

Un grande temporale
per tutto il pomeriggio si è attorcigliato
sui tetti prima di rompere in lampi, acqua.
Fissavo versi di cemento e di vetro
dov'erano grida e piaghe murate e membra
anche di me, cui sopravvivo. Con cautela, guardando
ora i tegoli battagliati ora la pagina secca,
ascoltavo morire
la parola d'un poeta o mutarsi
in altra, non per noi più, voce. Gli oppressi
sono oppressi e tranquilli, gli oppressori tranquilli
parlano nei telefoni, l'odio è cortese, io stesso
credo di non sapere più di chi è la colpa.
Scrivi mi dico, odia
chi con dolcezza... >>

primavera

SOTTO IL TETTO

di quel che sempre ci aspetta
non ci rendiamo conto mai
quando nel viavai, di noi fermi
sul monte di ablativi stava il cielo
ed il vento all’aria disse: “perdona
loro, perché non sanno quel che fanno”
colle pie parole e senza carne vera

un vacuo di primavera crudo porta
un sorgivo eco d’amore su carta.

G. Nigretti da Derive di carta 2015

la vita

G. Nigretti "Ultima spiaggia" 2002/07, Digital Art

LA VITA COME POLTIGLIA SENZA FINE di Valerij Zemskick

Bisogna alzarsi

ma per questo bisogna svegliarsi

Bisogna ricordare

se adesso è mattina o sera

Bisogna separare i sogni dalla realtà

Bisogna abituarsi a essa

per questo occorre tempo

Bisogna andare a fare la doccia

allungare la mano fino al rubinetto

va bene se è a posto

Bisogna prendere il telo e asciugarsi le mani

il resto non importa

Bisogna andare in cucina

Bisogna accendere il bricco del tè

Bisogna trovare in frigo la kasa¹ di ieri

Bisogna riscaldarla nel microonde

alcuni dicono che fa male

ma io non ci credo

Bisogna lavare i piatti

Bisogna lavarsi i denti

Bisogna accendere il computer

Bisogna andare su internet

guardare il mondo

poche le cose nuove

Bisogna leggere in zivoj zurnal² un mezzo verso

o un primo rigo

Bisogna controllare la posta

Bisogna cancellare lo spam

Bisogna cominciare a correggere un libro d'altri

lì un ministro militare scrive del beneficio delle tasse

Bisogna salare la trota

Bisogna mettere a bollire

la testa

sarà pronta per pranzo

Bisogna arrivare a pranzo

Bisogna guardare alla finestra

e vedere il sole

a novembre è una rarità

Bisogna pulire le carote e metterle nel brodo

Bisogna aggiungere una foglia d'alloro

ma solo una

Bisogna aspettare

che venga fame

Bisogna pranzare

Bisogna guardare alla finestra

e vedere la luna

ma c'è ancora luce

Bisogna spiegargli che ha torto

Bisogna ricordarsi che oggi è sabato

ma questo non cambia nulla

Bisogna alzarsi dal tavolo e andare in cucina

Bisogna ricordare qualcosa

Bisogna spiegare

Bisogna fermarsi

in mezzo alla stanza

dimenticando dove si andava

Bisogna coricarsi

anche se è inutile

Bisogna capire che non è venuto nulla

Bisogna morire

questo eccome riuscirà

Bisogna forse alzarsi

Bisogna forse svegliarsi

Bisogna forse ricordarsi

se adesso è mattina o sera

Bisogna forse separare i sogni dalla realtà

Bisogna forse abituarsi a essa

non c'è tempo per questo

Bisogna forse andare a fare la doccia

Bisogna forse asciugarsi le mani

Bisogna forse prendere dal frigo la kasa di ieri

Bisogna forse lavare i piatti

Bisogna forse lavarsi i denti

Bisogna forse accendere il computer

andare su internet

non c'è né ci sarà nulla di nuovo

Bisogna forse leggere versi

Bisogna forse controllare la posta

Bisogna forse salare la trota

Bisogna forse arrivare a pranzo

Bisogna forse guardare alla finestra

là non c'è né luna né sole

Bisogna forse spiegare

Bisogna forse ricordarsi

Bisogna forse coricarsi

ma è inutile

Bisogna forse capire che non è venuto nulla

Bisogna forse morire

questo eccome riuscirà

¹ Piatto tradizionale russo a base di cereali lessati. 
² Versione russa di LiveJournal, diario online.

oh scrittura

ARCHI di Octavio Paz

    A Silvina Ocampo

Chi canta sulle sponde del foglio?
Chino, bocconi sul fiume
di immagini, mi vedo, lento e solo,
da me stesso allontanarmi: lettere pure,
costellazioni di segni, cesure
nella carne del tempo, oh scrittura,
rigo nell'acqua!

Vago fra verdi
intrecciati, vago fra trasparenze,
fiume che scivola via e non trascorre;
mi allontano da me stesso, mi trattengo
senza trattenermi a una sponda e discendo,
lungo il fiume, fra archi di intrecciate
immagini, il fiume di pensieri.
Proseguo, là mi attendo, mi vado incontro,
fiume felice che allaccia e scioglie
un istante di sole fra due pioppi,
sulla pietra liscia che si trattiene,
e si distacca da se stesso e discende,
lungo il fiume, all'incontro di se stesso.

lucciole

"La Luce " Giornata Mondiale della Poesia 2015 - ZuBar di Palazzo Zuchermann Padova (Cabianca, Nigretti)

LE LUCCIOLE

Quando spenta si è ogni luce

Quando l’ultimo sguardo là volge

Di fronte, sempre voi sole scorge

Dell’urbano incolore già stupore.

Quando la notte lenta ci porta

Verso quella sola terra nostra

Di sogni d’orfeo e molle orrore

Ci guardate?

Come le altissime mute sorelle

E dall’uguale velo tutte quante

Forse guardate questa spoglia

Stagione – di quiete nuda e

Di sola quiete colma.

E quando non più?

Forse nel nulla ci sarà pace?

Quella quieta senza luce?

E lucciole di luce.

G. Nigretti da Derive d'orfeo 2013

fingere

AUTOPSICOGRAFIA di Fernando Pessoa

Il poeta è un fingitore.
Finge così completamente
che arriva a fingere che è dolore
il dolore che davvero sente.

E quanti leggono ciò che scrive,
nel dolore letto sentono proprio
non i due che egli ha provato,
ma solo quello che essi non hanno.

E così sui binari in tondo
gira, illudendo la ragione,
questo trenino a molla
che si chiama cuore.

molli curve

A CURVE

d’oro m’arridi?

fulva luna sorgiva

d’occaso fulgida

come donna a gote accanto

d’argento

un neo di stella brilla

lento migra

lo sguardo

nell’aria di azzurro manto

d’ali in quieto volo salgo

languide colline

a molli curve supine

come femmine assopite

a ignude sillabe in rime.

G. Nigretti da Derive quiete 2010/11

verdor

DE FEBRERO

Ibéricas espinas negreras
cunden fatales al amargo
respirar, a palabras dolientes
desde el abismo ciego desciende

en atroces riscos, ya pliegos
de opaco tiempo cortantes,
un fuego bermejo reluce
al borde blanco de Febrero

como verdor su mirada
del etéreo vértigo, ahora de alas
en un frémito perdido aparece
entre las pálidas hojas del olivo

iguales a lamas de antiguas espadas
melancólicas memorias lo despojan
como una morgana esencia de amor
que también sin aliento, aún no muere.

G. Nigretti da Derive eretiche 2009
Traduzione di L. Rado - G. Nigretti

DI FEBBRAIO

Iberiche spine negriere / piombano ferali l’amaro / respirare, a parole dolenti / dal profondo orbo discende // su malvagi scogli, già fogli / di opaco tempo taglienti, / un fuoco vermiglio splende / al bordo bianco di Febbraio // come l’acerbo suo sguardo / dall’etèrea vertigine, ora di ali / in un fremito smarrito appare / fra le pallide foglie d’ulivo // uguali a lame di antiche spade / melanconiche memorie lo spogliano / come una morgana essenza d’amore / che senza respiro ancora non muore

dentro il verso

ALTRA ARTE POETICA di Franco Fortini

Esiste, nella poesia, una possibilità
che, se una volta ha ferito
chi la scrive o la legge, non darà
più requie, come un motivo
semi modulato semi tradito
può tormentare una memoria. E io che scrivo
so ch'è un senso diverso
che può darsi all'identico
so che qui ferma dentro il verso resta
la parola che senti o leggi
e insieme vola via
dove tu non sei più, dove neppure
pensi di poter giungere, e cominciano
altre montagne, invece, pianure ansiose, fiumi
come hai visti viaggiando dagli aerei tremanti.
Città impetuose qui, sotto le immobili
parole scritte tue.

dal buio

ANDANDO

Quel che ci resta dell’andare nostro 
e del vociare assolato di confusioni
giocose, son solo le sgualcite carte 
della lesta stagione: oggi già icone
di condivisioni, apparse sbiadite
dall’iperico spazio virtuale
già sepolto di cosparse occasioni.

Ora senza stazioni è il chiuso viaggiare: nella eco
d’una vocale – che su questa distesa carta è il reale –.

G. Nigretti da Derive di carta 2015

muto buio

FEBBRAIO AL CARMINE

gelido discende su fuliggini e santi 
della muta navata nel divino buio 
dei passi tardi croccia secco 
lo scalpiccìo

nell’immenso vuoto d’ogni Dio
porto di pensieri e ceri creanza
di anni alla tua Donna 
nera sembianza che inganna
speranze a ogni vuota stanza

d’amore – angeli trepidano
sulla cera di luce combusta
che di quiete odora nuda
uguale alla pelle sua
già di fumo voluta.

G. Nigretti da Derive d'inverno 2011/2012

una voce

LA VOCE DELLE VOLTE di G. Ferraboschi

Una Voce che imbocca discende

a generare una Lingua Viva

e basta che il Fanciullo scriva

nell'ora mattutina del caffè.

Poi, quando sono le tre,

la scrittura riprende

e la Parola si espande

sotto le curve Volte

nell'eco delle carte disciolte.