oblio

Padova 2 aprile 2016, Zubar, Giornata Mondiale della Poesia - Nigretti legge

DI OBLIO

tutta gruma sta la cera

ben bagnata è la cima

sopra l’onda da prora

voci di nome memoria

l’andare via dirada

da nere chine di vita

le colline non più supine

su quest’errante acqua bianca

una quiete pesante discende

di oblio gli orizzonti dirama

verso un domani di passato

a vele strappate andiamo.

G. Nigretti da Derive quiete 2010/11

immutabile ombra

L'IMMUTABILE di Walter de la Mare

Ecco le rose della sera,
la notte quieta in tenebre sospesa -
onde al galoppo volte a costellare
di luci vive a fonda collina -
e tu immota nel grembo della valle
nella tua quieta eterna meraviglia
in un sol grave sguardo chiudi tutto
quell'incanto di pace e di mistero.
La Bellezza celò il tuo corpo nudo,
sognò un tempo nei tuoi capelli accesi,
amabili e lontane.


OMBRA di Walter de la Mare

Se ne va pure il Bello della rosa
quando sfuma il suo fervido fulgore -
si allunga l'onda immobile sospesa
nella polvere, scende un tenebrore
che quel suo strano segno porta a casa.

Le bolle d'acqua effimere dipingono
sotto l'esile arco un'ombra evanescente
fino all'ultima stella il nembo ardente
dell'angolo in cornice fa brillare
il suo riflesso pallido e tremante.

La più amabile cosa della terra
ha un'ombra, una perenne oscura tinta
di morte che le infesta ogni respiro...
Ma chi potrà mai dire la Bellezza
dell'asfodelo dei cieli senz'ombra?

amare derive

Premio Letterario Nazionale "Andrea Torresano"
Gilgamesh Edizioni 

AMARE DERIVE di Giuseppe Nigretti

Opera Terza Classificata - Sezione Poesia - Asola 2016 

Amare derive

Una poesia matura quella di Nigretti, nulla manca, ha tutti i tratti dei versi consapevoli: ogni dettaglio ha il suo posto, ogni dettaglio ha un perché. La poesia resta reale, tangibile: "che su questa distesa carta è il reale" come già il poeta stesso dice. Dentro questa reale percezione di quello che sta intorno, non mancano le sensazioni, spesso forti, del poeta. Il linguaggio è spesso evocativo, diventa mutevole, si preannuncia quasi come il verso fosse libero, eppure la classicità della tela disegnata dal poeta rimane; la struttura non tradisce se stessa, nei versi cade leggera, senza mai svanire. E' come se questa struttura, cercasse di radicare anche i sentimenti e dare loro una guida, perché chi c'è dentro la poesia non possa perdersi, non possa rimanere scollegato dalla realtà.

Anila Resuli

La giuria  Andrea Garbin (poeta), Anila Resuli (poeta), Carla Menaldo (giornalista e scrittrice), Carolina Giorgi (poeta, scrittrice e giornalista), Claudio Fraccari (critico letterario), Dario Bellini (editore), Marco Molinari (poeta), Marco Zucchini (editor), Valeria Raimondi (poeta).

 ANDANDO

Quel che ci resta dell’andare nostro

e del vociare assolato di confusioni

giocose, son solo le sgualcite carte

della lesta stagione: oggi già icone

di condivisioni, apparse sbiadite

dall’iperico spazio virtuale

già sepolto di cosparse occasioni.

Ora senza stazioni è il chiuso viaggiare: nella eco

d’una vocale – che su questa distesa carta è il reale –.

G. Nigretti da Derive di carta 2015

di marzo

CORSE DI MARZO

Curvo attendo

come fronda a discese ventose

d’afose sponde ponti t’innalzo

su corse di marzo in carne

con in mano vanga pesante

un destino abbiam scavato

d’ombre ricolmo s’allunga

a mimose e spini sull’essere

già di fondi giorni voragine

nel vento d’attese vertigini

geme gitano un sogno vano.

G. Nigretti da Derive d'amore 2001/04

rosso lembo

CARE DONNE LONTANE 

ogni giorno è un perdersi
se a raggiungermi albergo
su fogli d’intorte parole
la notte sfoglia le ore

di pagane follie
in voi fan colme fantasie
come quelle che a incanto di dei
svelano per~versi pensieri

in carne a curve rime
ammaliando parole
delizie coniugate
dal giardino di grembo lontano

ed io di carta declino
sulle labbra della notte
di colore rosso lembo

le sillabe del mattino.

G. Nigretti da Derive deserte 1994/01

camera ardente

NON REGALATE AI POETI ALTRE PAROLE di Andrea Bassani

Non regalate ai poeti altre parole,
non sanno che farsene.
I poeti non temono il dolore:
li trovi ancora là, nell'ora dell'addio,
in un limbo atemporale
dove non esiste la morte
e non esiste la vita.

Non regalate ai poeti il vostro cuore,
non vi ameranno:
loro vegliano, giorno e notte,
la salma assente del corpo amato
nella camera ardente
del vuoto d'amore.

Non cercate di salvare i poeti,
non vi seguiranno:
non usciranno per voi dall'inferno,
perché sognano di poterlo commuovere
e per questo riavere dalle fiamme
tutto quello che gli è stato negato

pensieri e ceri

FEBBRAIO AL CARMINE
 

gelido discende su fuliggini e santi

della muta navata nel divino buio

dei passi tardi croccia secco

lo scalpiccìo

nell’immenso vuoto d’ogni Dio

porto di pensieri e ceri creanza

di anni alla tua Donna

nera sembianza che inganna

speranze a ogni vuota stanza

d’amore – angeli trepidano

di luce sulla cera combusta

che di quiete odora nuda

uguale alla pelle sua

già di voce disfatta.

G. Nigretti da Derive d'inverno 2011/12

sua luce

SABBIA di Luis Aguilera

Passa l'ultimo amore
verso un'età proibita.
Nessuno esce a riceverlo,
a rallegrarsene, a festeggiarlo.

Come la foglia staccatasi dall'albero
non interrompe la sua luce: narra
un'altra stagione o la proscrive.
Sedicente, matura nella lentezza
lo splendore che lo scopre.

Sopra la prima linea delle labbra
baci di sabbia che rimangono
per udire il mare quando si allontana.

è così

NOTTE STELLATA di Anne Sexton

Questo non mi impedisce di avere un terribile bisogno di - devo dire questa parola? - religione. Allora esco di notte a dipingere le stelle.
Vincent Van Gogh in una lettera al fratello

La città non esiste
se non dove un albero dai capelli
neri scivola via, come una donna
annegata nel cielo caldo. Tace,
la città. Bolle la notte, con dieci
e una stella. Oh notte stellata,
stellata notte! È così che voglio
morire.                                                          

Si muove. Sono tutti quanti vivi.
Quando la luna rompe le catene
arancioni che la legano e spruzza
bambini dai suoi occhi, come un dio,
il vecchio serpente, senza esser visto
divora le stelle. Oh stellata notte,
notte stellata! È così che voglio
morire:

in questa strisciante bestia notturna,
risucchiata tutta dentro nel grande
drago, separata
dalla mia vita senza una bandiera,
senza pancia
né grido.

il nodo

AMLETO, Shakespeare Atto III, scena I

Essere, o non essere…
questo è il nodo: se sia più nobil animo
sopportar le fiondate e le frecciate
d’una sorte oltraggiosa,
o armarsi contro un mare di sciagure,
e contrastandole finir con esse.
Morire… addormentarsi: nulla più.
E con un sonno dirsi di por fine
alle doglie del cuore e ai mille mali
che da natura eredita la carne.
Questa è la conclusione
che dovremmo augurarci a mani giunte.
Morir… dormire, e poi sognare, forse…
Già, ma qui si dismaga l’intelletto:
perché dentro quel sonno della morte
quali sogni ci possono venire,
quando ci fossimo scrollati via
da questo nostro fastidioso involucro?
Ecco il pensiero che deve arrestarci.
Ecco il dubbio che fa così longevo
il nostro vivere in tal miseria.
Se no, chi s’indurrebbe a sopportare
le frustate e i malanni della vita,
le angherie dei tiranni,
il borioso linguaggio dei superbi,
le pene dell’amore disprezzato,
le remore nell’applicar le leggi,
l’arroganza dei pubblici poteri,
gli oltraggi fatti dagli immeritevoli
al merito paziente,
quand’uno, di sua mano, d’un solo colpo
potrebbe firmar subito alla vita
la quietanza, sul filo d’un pugnale?
E chi vorrebbe trascinarsi dietro
questi fardelli, e gemere e sudare
sotto il peso d’un’esistenza grama,
se il timore di un “che” dopo la morte
- quella regione oscura, inesplorata,
dai cui confini non v’è viaggiatore
che ritorni - non intrigasse tanto
la volontà, da indurci a sopportare
quei mali che già abbiamo,
piuttosto che a volar, nell’aldilà,
incontro ad altri mali sconosciuti?
Ed è così che la nostra coscienza
ci fa vili; è così che si scolora
al pallido riflesso del pensiero
il nativo colore del coraggio,
ed alte imprese e di grande momento,
a cagione di questo, si disviano
e perdono anche il nome dell’azione.
(Vede Ofelia)

Ma zitto, adesso!… La leggiadra Ofelia!
Ninfa, nelle tue preci
rammemoràti siano i miei peccati.

OFELIA - Mio buon signore, come s’è sentito
vostro onore, durante questi giorni?

AMLETO - Oh, bene, bene, bene, umili grazie!

OFELIA - Signore, ho qui con me vostri ricordi
che da tempo volevo ritornarvi.
Vi prego, riprendeteli.

AMLETO - Non io.
Non v’ho dato mai niente.

...

giorni pieni

DI CARTA

ora che tutto t’è stato detto
“novo intatto sentier segnami,
o Musa” tu che già mi hai
di carta aperto giorni pieni
– di ombre senza più nome –
lungo la finale via albale,
donami ora in verbo reale 

a bellezza di cielo con voce di mare:
il fulgore di salda terra d’amore.

G. Nigretti da Derive di carta 2015

muto orto

PIANTO ANTICO di G. Carducci

L'albero a cui tendevi
La pargoletta mano,
Il verde melograno
Da' bei vermigli fior

Nel muto orto solingo
Rinverdì tutto or ora,
E giugno lo ristora
Di luce e di calor.

Tu fior de la mia pianta
Percossa e inaridita,
Tu de l'inutil vita
Estremo unico fior,

Sei ne la terra fredda,
Sei ne la terra negra;
Né il sol piú ti rallegra
Né ti risveglia amor.

tacchi tuoi

LA NEBULA ATTORNO

S’aggirano pietosi nembi

a pallide volute indolenti

le ore nei sensi scolorano

come dal nulla quella rosa

sfiorita nel nulla t’involano

dalla finestra affranta d’amore

in un momento di solo vento

fra insonni colline d’argento

su vie curve di latteo incanto

un volto pallore molle appare

e nuda t’avveri nei nudi rilievi.

Lenta la notte ti sfuma la pelle

quando la nebula attorno fuma fanali

sbattono incerti i tacchi tuoi rosa lontano

il nero selciato freddo cocente delle stelle.

G. Nigretti da Derive eretiche 2009

per un po'

PER-UN-PO’

Com’era tenue nell’attesa

 [già tediosa]

dove incurva, oggi acuta,

respira, allunga e sale

verso l’alcova dimora urbana

[a ore]

quella salita già discesa:

– Dove passano veloci vagoni

colmi d’ombre vanno e

vengono da chi per-un-po’

di quella quiete attende.

– Dove di nera pelle e torpori

[a ore] per-un-po’

incarnano voce le straniere

in molli carni crude d’amore

[una mi disse: “fare bene amore”]

ed io, per-un-po’, di ore

in voce verde e bagliori

lungo quella lunghissima discesa

[già per gl’inferi?] scendevo

e tu salivi rapida, sempre pallida

barbara con la dura cavalla nera

per-un-po’

morgana muta è risalita ancora.


G. Nigretti da Derive Urbane 2012/13

io vulesse