compagno di sbronze

da Charles Bukowski

“è poca la gente con cui possa trovarmi in una stanza per più di cinque minuti senza sentirmi stomacato”

SPLASH

L'illusione è che tu semplicemente
Stia leggendo questa poesia.
La realtà è che questa è
più di una poesia.
Questo è il coltello
Di un accattone.
È un tulipano
È un soldato che marcia
Attraverso Madrid.
Questo sei tu
Sul tuo letto di morte.
Questo è Li Po che ride
Questo è il circo
del diavolo.
E non la stai leggendo
Su una pagina
Sottoterra.
No, non è una dannata
Poesia.
È un cavallo
che dorme.
Una farfalla dentro
Il tuo cervello.
È la pagina che legge
Te.
La senti?
È come un cobra.
È un aquila affamata
che sorvola la stanza.
Questa non è una poesia
La poesia è barbosa,
ti fa venire sonno.
Queste parole ti incitano
a una nuova
follia.
Ti ha toccato la grazia,
sei stato spinto
dentro un abbacinante
regione di luce.
Adesso l'elefante
Sogna insieme
a te.
La volta dello spazio
curva e ride.
Adesso puoi morire
Tu puoi morire adesso come
Si doveva morire da uomini:
grande,
vittorioso,
con l'orecchio della musica,
essendo tu la musica,
che romba,
romba,
romba

oscura calma

LE LUCCIOLE

Quando spenta si è ogni luce

Quando l’ultimo sguardo volge

Là di fronte sempre solo scorge

Dell’urbano voi sole già stupore

Incolore su questa oscura calma

Quando lenta la notte ci porta

Verso quella sola terra nostra

Di sogni d’orfeo e molle orrore

Come le altissime mute sorelle

Ci guardate?

E dal velo uguale tutte quante

Forse guardate questa spoglia

Stagione – nuda di quiete

E colma di sola quiete.

E quando non più?

Forse nel nulla ci sarà pace

Quella quieta senza luce

E lucciole di luce.

G. Nigretti da Derive urbane 2013

il pianto dei poeti

LEI HA INIZIATO A SCRIVERE GIOVANISSIMA, È STATA INCORAGGIATA IN QUESTO DALLA SUA FAMIGLIA?
«Quando Giacinto Spagnoletti lesse le mie poesie e mi segnalò ufficialmente, ero così orgogliosa che portai subito la critica a mio padre. Lui, dopo averla letta, me la strappò in faccia, dicendo: “Di poesia non si vive, ricordatelo!” Ma oggi non gli porto più rancore».

IN CHE MOMENTO DELLA SUA VITA HA DECISO CHE AVREBBE VOLUTO SCRIVERE?
«Da sempre. Adesso so solo che saper scrivere è come essere condannati a vivere».

CHE SENSO HA, FARE DELLA POESIA OGGI?
«Anche se questa società tenta a tutti i costi di convincere che per essere felici bisogna avere un pavimento lucidato a specchio e una bella macchina, la poesia è fondamentale. L’uomo ne ha bisogno, e dovrebbe avere l’umiltà di ammetterlo. La poesia può aiutare le persone a provare di nuovo emozioni e reazioni umane, a sopportare cose indicibili, la fame, la malattia, il senso di vuoto dentro che appare incolmabile. Chi riesce ad amare la poesia, riesce a vivere e ad avere cuore. L’uomo deve tradursi in musica, e deve saper perdonare quello che non è».

(da l'articolo di Alma Daddario, pubblicato su Orizzonti n.17)

Veleggio come un'ombra di Alda Merini

Veleggio come un'ombra
nel sonno del giorno
e senza sapere
mi riconosco come tanti
schierata su un altare
per essere mangiata da chissà chi.     
Io penso che l'inferno
sia illuminato di queste stesse
strane lampadine.
Vogliono cibarsi della mia pena
perché la loro forse
non s'addormenta mai.

Pianto dei poeti di Alda Merini

Ruba a qualcuno la tua forsennata stanchezza
o gemma che trapassi il suono
col tuo respiro l'ombra che sta ferma
di fronte ad un porto di paura
quel trascendere il mito
come se fosse forzatamente azzurro
o chi senza abbandono
che non sanno che il pianto dei poeti
è solo canto.
Canto rubato al vecchio del portone
rubato al remo del rematore
alla ruota dell'ultimo carro
o pianto di ginestra
dove fioriva l'amatore immoto.

fine e

INIZIO di Hoda Ablan

Tu sei li, costruisci casa

e io sono qui, distruggo
un ricordo:

la nostra casa, aperta
a tutti

e la mia memoria che era aperta al tuo viso.

da Non ho peccato abbastanza - Antologia delle poetesse arabe contemporanee - Traduzione di Valentina Colombo

uno di maggio

frammenti da "Lavorare stanca" di Cesare Pavese

« Ma la notte ventosa, la limpida notte

che il ricordo sfiorava soltanto, è remota,

è un ricordo. Perdura una calma stupita

fatta anch'essa di foglie e di nulla. Non resta,

di quel tempo di là dai ricordi, che un vago

ricordare.»

« L'ho creata dal fondo di tutte le cose

che mi sono più care, e non riesco a comprenderla.»

« I lavori cominciano all'alba. Ma noi cominciamo

un po' prima dell'alba a incontrare noi stessi

nella gente che va per la strada...

La città ci permette di alzare la testa

a pensarci, e sa bene che poi la chiniamo»

« ... fa freddo, nell'alba,

e la stretta di un corpo sarebbe la vita.»

vedersi vedersi

IL MOMENTO SUPREMO DELL’AMORE di Gunnar Ekelöf

Il momento supremo dell’amore

L’ora della verità

È quanto più lontano

Da tutti gli orpelli dell’amore

Lontano dal primo incontro

Lontano dal sesso

Lontano dalle carezze rassicuranti

Al capezzale del malato

La mano che accarezza un’altra mano lentamente

O accarezza una guancia

Il momento supremo, l’ora della verità

Il momento supremo

È quando l’occhio deflagra e si fonde

Con l’occhio che guarda

E l’occhio che guarda riceve il suo sguardo.

per Pinni

I LIMONI di E. Montale

Ascoltami, i poeti laureati

si muovono soltanto fra le piante

dai nomi poco usati: bossi ligustri o acanti.

Io, per me, amo le strade che riescono agli erbosi

fossi dove in pozzanghere

mezzo seccate agguantano i ragazzi

qualche sparuta anguilla:

le viuzze che seguono i ciglioni,

discendono tra i ciuffi delle canne

e mettono negli orti, tra gli alberi dei limoni.

Meglio se le gazzarre degli uccelli

si spengono inghiottite dall'azzurro:

più chiaro si ascolta il sussurro

dei rami amici nell'aria che quasi non si muove,

e i sensi di quest'odore

che non sa staccarsi da terra

e piove in petto una dolcezza inquieta.

Qui delle divertite passioni

per miracolo tace la guerra,

qui tocca anche a noi poveri la nostra parte di ricchezza

ed è l'odore dei limoni.

Vedi, in questi silenzi in cui le cose

s'abbandonano e sembrano vicine

a tradire il loro ultimo segreto,

talora ci si aspetta

di scoprire uno sbaglio di Natura,

il punto morto del mondo, l'anello che non tiene,

il filo da disbrogliare che finalmente ci metta

nel mezzo di una verità

Lo sguardo fruga d'intorno,

la mente indaga accorda disunisce

nel profumo che dilaga

quando il giorno più languisce.

la nuit

SENZA DOLORE

una voce ne l’alba gruma

di sguardi spianava approdi

e ti attese

nei lividi giorni di bruma

levigando rughe al cuore

come labbra si avvolse

nello scemare del sole

leggera d’aria sfiorava

la notte senza dolore d’amore

nel soffio dell’ombra riaffiori.

G. Nigretti da Derive d'amore 2001/04

un angelo di vetro

 

HO CHIUSO LA MIA PORTA AL MONDO di Emilio Prados

 

Ho chiuso la mia porta al mondo;
ho lasciato fuggire la mia carne nel sogno…
Mi sono chiuso dentro, magico, invisibile,
e nudo come un cieco.

Pieno fino al bordo stesso degli occhi,
mi illumino da dentro.

Tremulo, trasparente,
sono rimasto sopra il vento,
come un limpido vaso
di acqua pura,
come un angelo di vetro
in uno specchio.

di nulla

IL SÀNDALO di Alfonso Gatto

L'incannucciata di parole chiare

azzurre donne verdi quali il mare

a stecche dissolveva sopra il muro

in un velario d'aria come un puro

soffio la vita, il sàndalo al beccheggio

dell'acqua e già sul piede dell'addio

ad involarti. Ero felice anch'io

di nulla, mi giocavo il tuo contento.

Così per l'uscio aperto entrava il vento,

brezza di paglie ove stormiva il mare

un sonno verde di parole chiare.

da Poesie d'amore, Mondadori, 1973

una rosa

 

LA CASA - F. De Gregori

memorie

parigi

PARÌ

Padana memoria

e bagaglio a mano

di maceria lontana

porta il viandante di latta

in parole tuttora di carta

d’ali infermo mi stendo

nell’andare molle del fiume

sotto la Torre di ferri e

sguardi e fiori verdi… curvi

di ghisa che non respirammo

nel cunicolo grembo

di bitumi e fragori

strabico vago

fra parvenze morbide

d’antico sguardo colme

e in questo stormire fermo

d’ombra innocua di derma

uguale a statua pallida

senza pena di carne e lama

m’avvolgo di Parì e dormo.

G. Nigretti da Derive urbane 2012/13

per tutte

ciottolo riluce di lontano

da L’ablazione di Paolo Dodini

Tu muori nel tuo simbolo, ti spezzi

nella bocca e cadi nella lingua deserta, il tuo

ciottolo riluce di lontano – a volte

in queste notti della specie, l’antico

osso sillabico risplende improvviso

sull’orizzonte basso, tra la fumea dei roghi:

l’anca della voce, il segno che tu ritorni, o disconosciuta,

e sei fra noi come un pane dato, sprecato nelle tetre fami – verrà

la peste che ti ha maculata, la febbre che arse

la fronte spianata del vocabolo, se ne andrà

la lebbra nell’acqua della fonte, il fango dagli orci,

la melma nel riso, il buio dalla fronte.