TRANI

È DOMENICA

e s’affolla di genti e d’ombre

la Villa – bell’anima antica

verde a giochi a illusi amori

fra le falciate aiuole – una poesia

di palme e lecci e pini e tamerici

(si apre un volo di nostalgia?)

in dedalo angolo al cuore

una luce di viali e fontanelle

spingono famiglie e amorini

e giovani mogli coi carrozzini

e vecchi stanchi sui pesanti anni

e tutti: a gesti a gridi di voci e cicale

vanno a le pensili ringhiere di sale

a vedere l’aroma verde del mare.

(è un rimpianto quel che m’assale?)

E s’alza d’esilio una nebbia accanto

a l’anima mia non affonda radici

in quel che sono vago straniero.

G. Nigretti da Derive straniere

Amare derive

da "Diario Di-aria"

...
                                        Relitti da Citera! o da Nassiria?

Risuonano resti fra le alghe silenziose

sconfinate schiume sbocciano il tuo viso

e insonni crepuscoli sfocano ne l’ultima voce.

Bambini nuotano nella prossima deriva

G. Nigretti frammento di "Bambini silenziosi" da Derive d'amore

TERREMOTO

20 anni fa la strage di Capaci

Lunedì 23 maggio ricorre il 20° anniversario della strage di Capaci, l’attentato mafioso in cui persero la vita Giovanni Falcone, sua moglie Francesca Morvillo e Vito Schifani, Rocco Di Cillo e Antonio Montinaro, i tre agenti della scorta.

PER GIOVANNI FALCONE di Alda Merini

La mafia sbanda,
la mafia scolora
la mafia scommette,
la mafia giura
che l'esistenza non esiste,
che la cultura non c'è,
che l'uomo non è amico dell'uomo.

La mafia è il cavallo nero
dell'apocalisse che porta in sella
un relitto mortale,
la mafia accusa i suoi morti.

La mafia li commemora
con ciclopici funerali:
così è stato per te, Giovanni,
trasportato a braccia da quelli
che ti avevano ucciso.

(da Ipotenusa d'amore, La Vita Felice, 1994)

SILENZIO

           La storia del silenzio sono le parole,

l’ascolto di quel silenzio è la poesia.

Hugo Mujica è nato a Buenos Aires nel 1942. Ha studiato Belle Arti, Filosofia, Antropologia Filosofica e Teologia. Questa varietà di studi è presente nella sua opera che comprende tanto la filosofia, come l’antropologia, o la mistica e la narrativa e soprattutto la poesia.

La sua opera poetica, iniziata nel 1983, è stata pubblicata in Argentina, Spagna, Italia, Francia, Messico, Stati Uniti, Cile, Slovenia e Bulgaria. Nel 2005 la casa editrice Seix Barral ha raccolto i suoi versi in Poesía completa 1983-2004, nel 2011 è uscito il suo ultimo libro di poesia Y siempre después el viento. La sua vita e i suoi viaggi sono stati il materiale della sua opera. Durante gli anni ’60 ha vissuto al Greenwich Village di New York come artista plastico e per sette anni ha condiviso il silenzio della vita monastica dell’Ordine Trappista dove iniziò a scrivere.

silenzio
alto silenzio

né una voce

che risvegli
distanze

la pelle dei tuoi occhi,
celeste
oltre
l’eterno

senza riposo

La donna e le colline

 

INCONTRO di Cesare Pavese

 

Queste dure colline che han fatto il mio corpo
e lo scuotono a tanti ricordi, mi han schiuso il prodigio
di costei, che non sa che la vivo e non riesco a comprenderla.

L'ho incontrata, una sera: una macchia più chiara
sotto le stelle ambigue, nella foschia d’estate.
Era intorno il sentore di queste colline
più profondo dell'ombra, e d'un tratto suonò
come uscisse da queste colline, una voce più netta
e aspra insieme, una voce di tempi perduti.

Qualche volta la vedo, e mi vive dinanzi
definita, immutabile, come un ricordo.
Io non ho mai potuto afferrarla, la sua realtà
ogni volta mi sfugge e mi porta lontano.
Se sia bella, non so. Tra le donne è ben giovane:
mi sorprende, a pensarla, un ricordo remoto
dell'infanzia vissuta tra queste colline,
tanto è giovane. È come il mattino. Mi accenna negli occhi
tutti i cieli lontani di quei mattini remoti.
E ha negli occhi un proposito fermo: la luce più netta
che abbia avuto mai l'alba su queste colline.

L'ho creata dal fondo di tutte le cose
che mi sono più care, e non riesco a comprenderla.

(da "Lavorare stanca", 1936)

ROMA

dal Gianicolo

Roma, ne l'aer tuo lancio l'anima altera volante:
accogli, o Roma, e avvolgi l'anima mia di luce.





Caravaggio - Vocazione di San Matteo - San Matteo e l'angelo
San Luigi dei Francesi

Pantheon



Bernini - Estasi di Santa Teresa
Santa Maria della Vittoria



Bernini - Beata Ludovica Albertoni
San Francesco a Riva

Bernini - Piazza San Pietro



Michelangelo - Pietà



Fontana di Trevi

l'ora suprema calando con tacita ala mi sfiori

la fronte, e ignoto io passi ne la serena pace;

Riva di Traiano

O nave che attingi con la poppa l'alto infinito,
varca a' misterïosi liti l'anima mia.

versi liberamente tratti da Roma di Giosuè Carducci

IL RITORNO DI NARCISO

G. Nigretti, Il ritorno di Narciso - 1994
cm 49,5x59,5 specchiante
cornice dipinta, testa in terracotta, conchiglia, materiali vari

….

Il ritorno di Narciso non è il suo venire di nuovo alla presenza dopo una fase di latenza, non è il suo essere di nuovo qui dopo un periodo di lontananza. Che Narciso ri-torna significa che egli ruota attorno al proprio asse, tra l’antico e il moderno, tra la caduta nello specchio e la fuga dello sguardo. Il ri-torno di Narciso è il ritorno all’antico, grande specchio della natura, all’interno del quale il moderno Narciso colloca il suo piccolo specchio artificiale.

…

Più niente da vedere, a questo punto: ciò che si apre è la dimensione dell’ascolto ...

G. Ferraboschi, Il ritorno di Narciso, 1994



SONETTI A ORFEO, II, III

Specchi: mai ancora nessuno ha descritto
sapendo quale sia la vostra essenza.
Voi come fitti di fori i crivelli
colmi interstizi del tempo.

Voi che dissipate il vuoto della sala
al tramonto, come boschi, sconfinati...
E cervo ramoso il lampadario attraversa
il vostro varco impenetrabile.

Talvolta siete colmi di pitture.
E pare che alcune trapassino in voi,
altre le respingete con timore.

Ma la più bella resterà. Fin quando
nelle sue guance non dischiuse
penetri il chiaro dissolto Narciso.

Rainer Maria Rilke (1875-1926)

da Sonetti a Orfeo, 1922 – Traduzione di Massimo Bacigalupo

POESIA FLUVIALE – TERRA FIUME




Padova - Bastione di San Prosdocimo

  Domenica 22 aprile Giornata mondiale della Poesia 2012

La Giornata Mondiale della Poesia 2012, giunta quest’anno alla nona edizione a Padova, è organizzata dal Gruppo90 ArtePoesia e dall’Associazione Amissi del Piovego, con la presenza di numerosi poeti e musicisti e di associazioni culturali, nell’ambito delle manifestazioni indette a livello mondiale dall’Unesco.

Con un percorso Terra Fiume, Poesia fluviale si porterà dalla Golena San Prosdocimo alle Porte Contarine, con soste all’imbarcadero di Porta Portello e all’imbarcadero davanti all’Istituto Statale d’Arte “Pietro Selvatico”, valorizzando il Piovego, i Bastioni, le Mura cinquecentesche e la Cappella degli Scrovegni.

All’arrivo alle Porte Contarine gli artisti, transitando sotto il Ponte di Corso del Popolo (1908), accederanno direttamente nella golena Porciglia (i Giardini dell’Arena), nell’area dell’associazione Scuola padovana voga veneta ”Vittorio Zonca”.

In collaborazione con l’Assessorato alla Cultura e l’Assessorato alla Partecipazione del Comune di Padova.

Letture di G. Nigretti

PRIMAVERA

ancora ritorni intorno
pallida ai timidi colli
l’aria respiri azzurra

sirena di tiepida trina

da l’amena rima sconfini
un sopito odore di pace
un volto di tenue ambra

di voce dolce non han parole

in quel che nasce o muore
sotto gli esili spini in fiore

un brillio d’amore si scioglie

di memorie si apre un torpore
ne gl’indugi di queste ore nude

dietro cancelli il cuore si chiude

LUNGO LA RIVA

oscuro riflesso il pensiero

nello specchio salso della sera

di silenzio respira freddo

la bellezza noiosa del novilunio

tutta la marea ricopre deserta

di voci remote il rumore

di chi chiama amore un luminìo

riflesso di memorie a la deriva

schiocca di squame una sirena

putrida nella luce fredda della riva



Piovego - Poeti su la Delta Nova



Che cos'è la poesia?

Un antico proverbio persiano dice: “se mi dai due pani, ne venderò uno e comprerò giacinti per nutrire la mia anima”. Questa è l’essenza della poesia: la bellezza che serve al benessere dell’anima, l’emozione che spalanca i cancelli al sentimento e permette alle nostre emozioni di correre libere come cavalli nella sconfinata prateria.

La poesia è simile alla meraviglia che proviamo davanti a un paesaggio. Ma la sua bellezza non è automatica: in questo caso ha bisogno di un “medium” per rivelarsi, e questo mezzo è il poeta. L’ispirazione che ha guidato il poeta diventa a sua volta ispirazione per il lettore: e, del resto, secondo Gaston Bachelard, “Il poeta è colui che ha il potere di scatenare il risveglio dell’emozione poetica nell’anima del lettore”. Dunque, la vera poesia non fa altro che comunicare tra il poeta che scrive e il poeta che legge, il poeta che è in ognuno di noi: accende l’interruttore e la luce dell’emozione si spande per la mente, la bellezza si diffonde in noi con la sua forza benefica, ci fa prendere coscienza della sua presenza.

da il "Canto delle sirene"

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

LA POESIA

1
Non toccarla più,
che così è la rosa!

2
Strappo alla radice il cespo,
pieno ancora della rugiada dell'aurora.
Oh che irrigazione di terra
bagnata e profumata,
che pioggia - che accecamento! - di stelle
sulla mia fronte, sui miei occhi!

3
Canzone mia,
canta, prima di cantare;
dà a chi ti ammira prima di leggerti
la tua emozione e la tua grazia;
emana fresca e fragrante da te stessa!

(da "Pietra e cielo", 1919)

14/04/2012
Magari, magari fosse questa La poesia !
Jimenez viveva ancora in un tempo beato !
Il 99% della “poesia” contemporanea non fa questo,
invece raddoppia lo schifo del mondo
Nicola Licciardello

Giardino di Ca' Marcello - Levada di Piombino Dese

DOMENICA

Ne l’aria rumorano campane

il sole nuovo risorge

su le colme tavole padane

il giorno di gioie altrui batte

il vuoto di questa quiete

fumida di odori d’agnelli

ribolle con uova e piselli

dal tempo bambino una marea

di domeniche marine sale
memorie d’ombre ingiallite

da un sole già spento

in un adriatico di parole

mute affogano le mie fole

G. Nigretti

smontate pure il sole

Dali, Persistenza della memoria

BLUES IN MEMORIA di W. H. Auden

Fermate tutti gli orologi, isolate il telefono,
fate tacere il cane con un osso succulento,
chiudete i pianoforti, e tra un rullio smorzato
portate fuori il feretro, si accostino i dolenti.

Incrocino aeroplani lamentosi lassù
e scrivano sul cielo il messaggio Lui È Morto,
allacciate nastri di crespo al collo bianco dei piccioni,
i vigili si mettano guanti di tela nera.

Lui era il mio Nord, il mio Sud, il mio Est ed Ovest,
la mia settimana di lavoro e il mio riposo la domenica,
il mio mezzodì, la mezzanotte, la mia lingua, il mio canto;
pensavo che l'amore fosse eterno: e avevo torto.

Non servon più le stelle: spegnetele anche tutte;
imballate la luna, smontate pure il sole;
svuotatemi l'oceano e sradicate il bosco;
perché ormai più nulla può giovare.

ricevuta da Wanda

Rime e Lime

Erato, musa della poesia d'amore

SCHERZO di G. Leopardi

Quando fanciullo io venni
A pormi con le Muse in disciplina
L'una di quelle mi pigliò per mano;
E poi tutto quel giorno
La mi condusse intorno
A veder l'officina.
Mostrommi a parte a parte
Gli strumenti dell'arte,
E i servigi diversi
A che ciascun di loro
S'adopra nel lavoro
Delle prose e de' versi.
Io mirava, e chiedea:
Musa, la lima ov'è? Disse la Dea:
La lima è consumata; or facciam senza.
Ed io, ma di rifarla
Non vi cal, soggiungea, quand'ella è stanca?
Rispose: hassi a rifar, ma il tempo manca.

ricevuta da G. Ferraboschi

Siate la polpa rossa dell'anguria



Alfonso Gatto

Torneranno le sere - A. Gatto

Torneranno le sere a intepidire
nell’azzurro le piazze, ai bianchi muri
la luna in alto s’alzerà dal mare
e nella piena dei giardini il vento
fitto di case, d’alberi, di stelle
passerà per la grande aria serena.
Torneranno nel sogno anche le voci
delle famiglie illuminate a cena,
la rapida ebrietà del loro riso.

O finestrelle, pozzi, logge, vetri
affacciati alla vita, allo spiraglio
delle fresche delizie e dei rimpianti,
o luna nuova sulla mia memoria,
tornate ad albeggiare con quel canto
di parole perdute, con quei suoni
struggenti, con quei baci morsi al buio.
Siate la polpa rossa dell’anguria
spaccata in mezzo alla tovaglia bianca.

NULLA RESTA

Come quando fuori mare piove

a lune oscure e burrascose

i marinai dalle alte ali traballanti

fra foche nane e un secco pescecane

salpano sulle onde marose le reti vorticose

dal nulla strappate nelle attese speranze

a sposate notti senza salse stelle

O come quelli approdati

a le taverne del giorno dopo

naufraghi dalle ali arse spezzate

di vita barcollanti giocatori tra fumi

e odori ne l’ultima partita si attendono

seri la carta che a sorte di donna ricami

un esile sorriso ne l’amara sera

O come sotto il bianco cocente

svogliato sole nel mattino voglioso

veloce e vacillante verso l’arioso campo rosso

scanso bisognoso il ghiaioso fosso

e per terra cado

e in cor lo sguardo s’annega

nel polveroso prato di color seccato zerbino

ai piedi del Divino son seccate farfalle ortiche e spighe

solo è rimasto un rosso fiore

scampato in attesa de la sera di lunghe attese

setose mani e poi colme di nera pece ammantate

Giuseppe Nigretti