stelle fallite

MES PETITES AMOUREUSES  di Arthur Rimbaud

Un hydrolat lacrymal lave
     Les cieux vert-chou :
Sous l'arbre tendronnier qui bave,
     Vos caoutchoucs

Blancs de lunes particulières
     Aux pialats ronds,
Entrechoquez vos genouillères
     Mes laiderons !

Nous nous aimions à cette époque,
     Bleu laideron !
On mangeait des oeufs à la coque
     Et du mouron !

Un soir, tu me sacras poète
     Blond laideron :
Descends ici, que je te fouette
     En mon giron;

J'ai dégueulé ta bandoline,
     Noir laideron ;
Tu couperais ma mandoline
     Au fil du front.

Pouah ! mes salives desséchées,
     Roux laideron
Infectent encor les tranchées
     De ton sein rond !

Ô mes petites amoureuses,
     Que je vous hais !
Plaquez de fouffes douloureuses
     Vos tétons laids !

Piétinez mes vieilles terrines
     De sentiments;
Hop donc ! Soyez-moi ballerines
     Pour un moment !

Vos omoplates se déboîtent,
     Ô mes amours !
Une étoile à vos reins qui boitent,
     Tournez vos tours !

Et c'est pourtant pour ces éclanches
     Que j'ai rimé !
Je voudrais vous casser les hanches
     D'avoir aimé !

Fade amas d'étoiles ratées,
     Comblez les coins !
− Vous crèverez en Dieu, bâtées
     D'ignobles soins !

Sous les lunes particulières
     Aux pialats ronds,
Entrechoquez vos genouillères,
     Mes laiderons.


LE MIE PICCOLE INNAMORATE

Un idrolato lacrimale lava
i cieli verde-cavolo:
sotto l'albero gemmato che sbava,
i vostri caucciù.

Bianche di lune particolari
dalle eminenze tonde,
cozzate le vostre ginocchiere!
mie bruttone!

Ci amavamo a quei tempi,
bruttona blu!
mangiavamo uova alla coque
e mangime!

Una sera mi consacrasti poeta,
bruttona bionda:
vieni giù qua, che ti frusti
sul mio grembo;

Ho vomitato la tua brillantina,
bruttona nera;
tu taglieresti il mio mandolino
al filo della fronte.

Puah! le mie salive disseccate,
bruttona rossa,
infettano ancora le trincee
del tuo seno tondo!

Oh mie piccole innamorate,
quanto vi odio!
prendete a pugni dolorosi
i vostri laidi tettoni!

Calpestate le mie vecchie terrine
di sentimento;
- Hop là! siatemi ballerine
per un momento!...

Le vostre scapole si dislocano,
Oh amori miei!
una stella alle vostre reni che traballano.
Ballate i vostri girotondi!

E tuttavia è per costate simili
che io ho rimato!
Vorrei spezzarvi i fianchi
per aver amato!

Ammasso insulso di stelle fallite,
riempite gli angoli!
- Creperete in Dio, sotto il basto
di ignobili cure!

Sotto le lune particolari
dalle eminenze tonde,
cozzate le vostre ginocchiere,
mie bruttone! 

d'oro e miele

DAL MARE MUTO

Ora che fra le onde non più ti porgo
di stelle d’oro e miele il bel dono
quel che spargo è solo questo suono:
– di sassi senza memoria di sale –
che dal mare muto e ora lontano
ancora accanto si slarga piano
all'eguale gorgo che non scorgo

sullo scoglio dalle scorie scosso 
dove il naufragar serale albergo.

G. Nigretti da Derive di mare 2016

un filare

LA BICICLETTA di G. Pascoli

Mi parve di scorgere un mare
dorato di tremule messi.
Un battito . . . Vidi un filare
di neri cipressi.

Mi parve di fendere il pianto
d'un lungo corteo di dolore.
Un palpito . . . M'erano accanto
le nozze e l'amore.
dlin . . . dlin . . .

II
Ancora echeggiavano i gridi
dell'innominabile folla;
che udivo stridire gli acrìdi
su l'umida zolla.

Mi disse parole sue brevi
qualcuno che arava nel piano:
tu, quando risposi, tenevi
la falce alla mano.

Io dissi un'alata parola,
fuggevole vergine, a te;
la intese una vecchia che sola
parlava con sè.
dlin . . . dlin . . .

III
Mia terra, mia labile strada,
sei tu che trascorri o son io ?
Che importa? Ch'io venga o tu vada,
non è che un addio!

Ma bello è quest'impeto d'ala,
ma grata è l'ebbrezza del giorno.
Pur dolce è il riposo . . . Già cala
la notte: io ritorno.

La piccola lampada brilla
per mezzo all'oscura città.
Più lenta la piccola squilla
dà un palpito, e va. . .
dlin... dlin...

due sirene

L'ULTIMO VIAGGIO - LE SIRENE di G. Pascoli

Indi più lungi navigò, più triste.
E stando a poppa il vecchio Eroe guardava
scuro verso la terra de’ Ciclopi,
e vide dal cocuzzolo selvaggio
del monte, che in disparte era degli altri,
levarsi su nel roseo cielo un fumo,
tenue, leggiero, quale esce su l’alba
dal fuoco che al pastore arse la notte.
Ma i remiganti curvi sopra i remi
vedeano, sì, nel violaceo mare
lunghe tremare l’ombre dei Ciclopi
fermi sul lido come ispidi monti.
E il cuore intanto ad Odisseo vegliardo
squittiva dentro, come cane in sogno:
     Il mio sogno non era altro che sogno;
e vento e fumo. Ma sol buono è il vero.
     E gli sovvenne delle due Sirene.
C’era un prato di fiori in mezzo al mare.
Nella gran calma le ascoltò cantare:
     Ferma la nave! Odi le due Sirene
ch’hanno la voce come è dolce il miele;
ché niuno passa su la nave nera
che non si fermi ad ascoltarci appena,
e non ci ascolta, che non goda al canto,
né se ne va senza saper più tanto:
ché noi sappiamo tutto quanto avviene
sopra la terra dove è tanta gente!
     Gli sovveniva, e ripensò che Circe
gl’invidiasse ciò che solo è bello:
saper le cose. E ciò dovea la Maga
dalle molt’erbe, in mezzo alle sue belve.
Ma l’uomo eretto, ch’ha il pensier dal cielo,
dovea fermarsi, udire, anche se l’ossa
aveano poi da biancheggiar nel prato,
e raggrinzarsi intorno lor la pelle.
Passare ei non doveva oltre, se anco
gli si vietava riveder la moglie
e il caro figlio e la sua patria terra.
     E ai vecchi curvi il vecchio Eroe parlò:
Uomini, andiamo a ciò che solo è bene:
a udire il canto delle due Sirene.
Io voglio udirlo, eretto su la nave,
né già legato con le funi ignave:
libero! alzando su la ciurma anela
la testa bianca come bianca vela;
e tutto quanto nella terra avviene
saper dal labbro delle due Sirene.
     Disse, e ne punse ai remiganti il cuore,
che seduti coi remi battean l’acqua,
saper volendo ciò che avviene in terra:
se avea fruttato la sassosa vigna,
se la vacca avea fatto, se il vicino
aveva d’orzo più raccolto o meno,
e che facea la fida moglie allora,
se andava al fonte, se filava in casa.

a poco a poco

LA SERA DEL DI’ DI FESTA di G. Leopardi

Dolce e chiara è la notte e senza vento,
e questa sovra i tetti e in mezzo agli orti
posa la luna, e di lontan rivela
serena ogni montagna. O donna mia,
già tace ogni sentiero, e pei balconi
rara traluce la notturna lampa:
tu dormi, ché t’accolse agevol sonno
nelle tue chete stanze; e non ti morde
cura nessuna; e già non sai né pensi
quanta piaga m’apristi in mezzo al petto.
Tu dormi: io questo ciel, che sì benigno
appare in vista, a salutar m’affaccio,
e l’antica natura onnipossente,
che mi fece all’affanno. – A te la speme
nego, mi disse, anche la speme,; e d’altro
non brillin gli occhi tuoi se non di pianto. –
Questo dì fu solenne; or da’ trastulli
prendi riposo; e forse ti rimembra
in sogno a quanti oggi piacesti, e quanti
piacquero a te: non io, non già ch’io speri,
al pensier ti ricorro. Intanto io chieggo
quanto a viver mi resti, e qui per terra
mi getto, e grido, e fremo. Oh giorni orrendi
in così verde etate! Ahi, per la via
odo non lunghe il solitario canto
dell’artigian, che riede a tarda notte,
dopo i sollazzi, al suo povero ostello;
e fieramente mi stringe il core,
a pensar come tutto al mondo passa,
e quasi orma non lascia. Ecco è fuggito
il dì festivo, ed al festivo il giorno
volgar succede, e se ne porta il tempo
ogni umano accidente. Or dov’è il suono
di que’ popoli antichi? Or dov’è il grido
de’ nostri avi famosi, e il grande impero
di quella Roma, e l’armi e il fragorìo
che n’andò per la terra e l’oceàno?
Tutto è pace e silenzio, e tutto posa
il mondo, e più di lor non si ragiona.
Nella mia prima età, quando s’aspetta
bramosamente il dì festivo, or poscia
ch’egli era spento, io doloroso, in veglia,
premea le piume; ed alla tarda notte
un canto che s’udia per li sentieri
lontanando morire a poco a poco
già similmente mi stringeva il core.

vespro chiaro

17 GIUGNO

Squassavano rondoni neri
le terrazze bianche in giro
giocando il vespro chiaro
sulla Chjazze du Pèsce

i pescivendoli a voci rotte
pescavano gli ultimi omini
smenando belle sode sardelle e
le ultime audaci seppie novelle.

In punta di piedi sorrisi di fiato
sul limpido vetro disegnandoli
aspettavo il sempre tuo buono
dall’ombra in piazza di ritorno

senza fine atteso era già da quelli
che vendevi con felini e pecorini.
Eri il Pane Antico – sulla bianca terrazza
delle serene notti di colorblu lontananza.

Poi in nero rondone muto mutò
e in giro agile su ali raggiate girava
e per viuzze e palazzi bolli e serti portavi
di nere cozze pescate con corta lama aperte

e crude mangiate in quell’ultimo nostro incontro
primo negli occhi tuoi buoni e a nera morte umidi
e in questo stretto addio padre filiale m’affacciavo
e liberi canarini canterini volavano – dalla terrazza

oggi a nero asfaltata già dietro opachi vetri spenti
m’addormo, fra le ombre vuote di vino o di mute
passanti sotto, e sotto crolli le terrazze son crollate
disfatte da sigillate inferriate di bluasfalto ghiacciate.


(e polvere calida sfuma
il lontano corpo gravido
e dipinge i suoi lisci occhi neri
e veri e mai indiani e padani
e oggi la rimpiango
dentro il fango già rappreso ieri
colle ultime perle vere
che in socchiusi palmi accolse)


E il rondone nero andò – e alto veleggia ancora
e l’inferriata salda iniziò di serti secchi a sfiorire

e venne Pandora con Caino e tutta gramigna seminò
e venne Brillina con sacchi e velli e donò un regalino
e venne Dolorina con stille e stalle e lanciò un sassino
e venne Nanina con tacchi e santi e volle il librettino
e venne Ilioina con lingue e pianti e un pelino lasciò 

e giunse Giugno con rovescio secco
e incerato bluvecchio addosso porta
e commosso indosso il sommo vuoto
dell’annoso giorno di anni già stecco.

G. Nigretti da Derive eretiche 2009

passate cose

ALLA LUNA di Giacomo Leopardi

O graziosa luna, io mi rammento
Che, or volge l'anno, sovra questo colle
Io venia pien d'angoscia a rimirarti:
E tu pendevi allor su quella selva
Siccome or fai, che tutta la rischiari.
Ma nebuloso e tremulo dal pianto
Che mi sorgea sul ciglio, alle mie luci
Il tuo volto apparia, che travagliosa
Era mia vita: ed è, nè cangia stile,
O mia diletta luna. E pur mi giova
La ricordanza, e il noverar l'etate
Del mio dolore. Oh come grato occorre
Nel tempo giovanil, quando ancor lungo
La speme e breve ha la memoria il corso,
Il rimembrar delle passate cose,
Ancor che triste, e che l'affanno duri! 

echi

Lettura a più voci da Echi Poema in Progress in occasione de Il Respiro della Terra - M'editare, Venezia

ECHI POEMA IN PROGRESS

poesie lette da ECHI - POEMA IN PROGRESS

Sono specchi ed echi, sono labirinti

di parole, forme concluse ed ombre,

scritture a margine e infiniti

intrecci, di segno in segno,

attraversamenti, o di sogno in segno;

mostrano il passaggio degli sconosciuti,

i transiti delle muse, poemi provvisori,

inconclusi, unici o replicanti,

percorsi dell'acqua e del fuoco

A. C.

E, no, non ancora domani forse

con l’ombra che sale sul muro

intrecci di convolvolo

o more protette da spine

ma piccole, oblique

che non fanno poi male

basta solo un po’ di attenzione

e la gonna di Jane, fiore d’ibisco

aperto

L. C.

Strane ombre oltre il solco

stanno allineate

sagome scomposte

sul limitare della sera

sono vigne che, Maritate,

            ora a dolci pioppi

            ora a nodosi aceri,

si avvinghiano a fusti e rami

            come morbose Amanti

F. Z.

Il vascello del Ricordo è già affondato

                                      e la Memoria

                  vola lontana come un’Eco

                        nel rimbalzo del cuore

                        che ripete la Storia….Ecco

                  già l’Eterno Ritorno

                                (ecco l’eco del giorno)

              in quest’età di ricchissima penuria.

               E lo Specchio non è più spezzato

G. F.

Nel paese delle farfalle

c'è Caterina, la farfallina blu.

Vola felice nei prati in fiore,

succhia il nettare un po' qua,

un po' là, serena, dall'Alba al Tramonto,

poi, alla fine della sua primavera,

in un battito d'ali si dissolve,

lasciando in una leggiadra Eco,

il ricordo della sua bellezza

AM. B.

Non ti voglio genere né specie né ordine né philum né altro

voglio solo sentirti ripetere che sei e l’altro tu

che mi ritorna indietro libero

dalla polvere, anche se lo sei e ritornerai

nella polvere, ma ora che vivi non importa:

la tua famiglia è sempre la stessa ed è la terra

che ti chiama al mattino fino a sera.

          Rispondi ti prego non credere che basti

          percorrere le tue vie e dirti specie

G. S.

E sulla pelle straniere di luce

sono false lune in falso rosa

spuntano - fra fondi riflessi

di vita - lo sguardo muto

come paglia infiamma stinta

memoria - nello specchio porta

d’inganni voce e di nome un peso

di anni pesanti a pelle di spalle

addossa ardenti panni

G. N.

Di ombre com'era verde il fiume

ieri – di aria, di foglie, di ninfe

un respirare intorno copriva

la memoria, le acque sfogliate

su parole fluivano lontano

in alto, la sera era quasi sera...

Oggi sulla terra nera – di lèmuri

rumori e di superbia colma –

torna la trebbia a sfregiar la sera

G. N.

Tutto è stato dimenticato

l’argento dell’ulivo trema

davanti alle ruspe

gli asili si son fatti lupanari

i pubblici uffici covi di briganti

le case mattatoi

inaridite le sorgenti scorre sangue

a cui quelli si abbeverano

eppure noi ricordiamo

A. B.

Ogni cosa il tempo muta in pietra,

un pesce, un albero, una candida fanciulla

che oggi ti sorride e vola via

mentre hai solo la tua ombra a compagnia,

che non diventa pietra, né nuvola,

né niente, resta lo specchio

che esiste finché esisti e così sia.

Non mutarti in pietra, vecchio, sta'

"Formica solitaria d'un formicaio distrutto"!

A. C.

Nel lato della roccia ricorda

che sei già stato,

un inizio d'acqua

e poi nell'aria il primo volo,

dopo che entrasti dal mare alla terra,

troppo stretta per i tuoi occhi,

e da qui all'aria e poi ancora,

fino a chiamarti nessuno

perché nessuno ti trovasse

G. S.

A.C. Alessandro Cabianca

L.G. Lucia Guidorizzi

L.C. Luisa Contarello

F.Z.Francesco Zanovello

G.F. Giuseppe Ferraboschi

AM.B. Anna Maria Bottin

G.S. Giovanni Sato

G.N. Giuseppe Nigretti

A.B. Antonella Barina

Giuseppe Nigretti - Presentazione di Echi Poema in Progres

pace

Giornata di Poesia e Cultura italo-araba per la Pace

intervento di Giuseppe Nigretti
Chiesa di S. Caterina Padova 13 maggio 2016

"L'onda" da Poesie andaluse

traduzione in arabo di Salah Mahameed

dall'alto

GLI ALBERI di Yves Bonnefoy

Guardavamo i nostri alberi, era dall’alto
della terrazza che ci fu cara, il sole
si teneva vicino noi quella volta ancora
ma ritirandosi, ospite silenzioso
sulla soglia della casa in rovina,
che gli lasciavamo immensa, illuminata.

Vedi, ti dicevo, fa scivolare sulla pietra
disuguale, incomprensibile, dove siamo appoggiati,
l’ombra delle nostre spalle confuse,
quella dei mandorli vicini
e quella dell’alto dei muri che si unisce alle altre,
bucata, barca bruciata, prua che va alla deriva
come un sovrappiù di sogno o di fumo.

Ma laggiù le querce sono immobili,
neppure l’ombra si muove, nella luce,
sono le rive del tempo che scorre qui dove noi siamo
e il suolo è inavvicinabile tanto è rapida
la corrente gonfia di speranza della morte.

Abbiamo guardato gli alberi un’ora intera.
Il sole aspettava tra le pietre
poi distese pietosamente
verso gli alberi, più giù nel burrone,
le nostre ombre che sembravano raggiungerli
come allungando le braccia si può toccare,
a volte, nella distanza tra due persone
un istante del sogno dell’altra, che non ha fine.

cavità

SILENTI MASSI

Sul quotidiano bianco piano
di marmo (dove pure le acque
oblique vanno) sempre lì stanno
– messe da mani senza più carni –
l’anfore memorie di lieti anni;
e lì son come dei silenti massi:
hanno le cavità aperte uguali

a quelle orali dei muti sepolti 
a l'urne carte di pietrami e carne.

G. Nigretti da Derive di pietra 2016

oblio

Padova 2 aprile 2016, Zubar, Giornata Mondiale della Poesia - Nigretti legge

DI OBLIO

tutta gruma sta la cera

ben bagnata è la cima

sopra l’onda da prora

voci di nome memoria

l’andare via dirada

da nere chine di vita

le colline non più supine

su quest’errante acqua bianca

una quiete pesante discende

di oblio gli orizzonti dirama

verso un domani di passato

a vele strappate andiamo.

G. Nigretti da Derive quiete 2010/11

immutabile ombra

L'IMMUTABILE di Walter de la Mare

Ecco le rose della sera,
la notte quieta in tenebre sospesa -
onde al galoppo volte a costellare
di luci vive a fonda collina -
e tu immota nel grembo della valle
nella tua quieta eterna meraviglia
in un sol grave sguardo chiudi tutto
quell'incanto di pace e di mistero.
La Bellezza celò il tuo corpo nudo,
sognò un tempo nei tuoi capelli accesi,
amabili e lontane.


OMBRA di Walter de la Mare

Se ne va pure il Bello della rosa
quando sfuma il suo fervido fulgore -
si allunga l'onda immobile sospesa
nella polvere, scende un tenebrore
che quel suo strano segno porta a casa.

Le bolle d'acqua effimere dipingono
sotto l'esile arco un'ombra evanescente
fino all'ultima stella il nembo ardente
dell'angolo in cornice fa brillare
il suo riflesso pallido e tremante.

La più amabile cosa della terra
ha un'ombra, una perenne oscura tinta
di morte che le infesta ogni respiro...
Ma chi potrà mai dire la Bellezza
dell'asfodelo dei cieli senz'ombra?

amare derive

Premio Letterario Nazionale "Andrea Torresano"
Gilgamesh Edizioni 

AMARE DERIVE di Giuseppe Nigretti

Opera Terza Classificata - Sezione Poesia - Asola 2016 

Amare derive

Una poesia matura quella di Nigretti, nulla manca, ha tutti i tratti dei versi consapevoli: ogni dettaglio ha il suo posto, ogni dettaglio ha un perché. La poesia resta reale, tangibile: "che su questa distesa carta è il reale" come già il poeta stesso dice. Dentro questa reale percezione di quello che sta intorno, non mancano le sensazioni, spesso forti, del poeta. Il linguaggio è spesso evocativo, diventa mutevole, si preannuncia quasi come il verso fosse libero, eppure la classicità della tela disegnata dal poeta rimane; la struttura non tradisce se stessa, nei versi cade leggera, senza mai svanire. E' come se questa struttura, cercasse di radicare anche i sentimenti e dare loro una guida, perché chi c'è dentro la poesia non possa perdersi, non possa rimanere scollegato dalla realtà.

Anila Resuli

La giuria  Andrea Garbin (poeta), Anila Resuli (poeta), Carla Menaldo (giornalista e scrittrice), Carolina Giorgi (poeta, scrittrice e giornalista), Claudio Fraccari (critico letterario), Dario Bellini (editore), Marco Molinari (poeta), Marco Zucchini (editor), Valeria Raimondi (poeta).

 ANDANDO

Quel che ci resta dell’andare nostro

e del vociare assolato di confusioni

giocose, son solo le sgualcite carte

della lesta stagione: oggi già icone

di condivisioni, apparse sbiadite

dall’iperico spazio virtuale

già sepolto di cosparse occasioni.

Ora senza stazioni è il chiuso viaggiare: nella eco

d’una vocale – che su questa distesa carta è il reale –.

G. Nigretti da Derive di carta 2015

di marzo

CORSE DI MARZO

Curvo attendo

come fronda a discese ventose

d’afose sponde ponti t’innalzo

su corse di marzo in carne

con in mano vanga pesante

un destino abbiam scavato

d’ombre ricolmo s’allunga

a mimose e spini sull’essere

già di fondi giorni voragine

nel vento d’attese vertigini

geme gitano un sogno vano.

G. Nigretti da Derive d'amore 2001/04