ninni

poi che

badehose

POCO PRIMA DI MEZZANOTTE
di Jürgen Theobaldy da Aus Blaue Flecken

Scrivere una poesia poco prima

di mezzanotte

dopo essere rimasto in casa

tutto il giorno

perchè non conoci nessuno

né sai

dove andare

è tetro piacere

come

infilarsi le nuove "ultraleggere"

badehose da bagno

e poco prima di mezzanotte

trovarsi a nuotare in mare

perchè la nave è colata a picco.

a Dolle Durbanš

POESIA di Jürgen Theobaldy da Lividi

Mi piacerebbe scrivere una poesia breve
di quattro cinque righe
non di più
una poesia molto semplice
che dica tutto di noi due
senza nulla tradire
di te di me

e sta

Trani, Scoglio di Frisio, settembre 2013

CURVA DI VITA

questa gabbia ruggine

stagna e sta –

come aprile su le rive

colme di secche scorie

ossa di quel sorriso delfino

una muta di gabbiani fruga

un arcobaleno livido discende

pesante – attraverso la soglia

l’ultima ombra va

dove non sanguina

dove non secca

dove non brucia

dove non c’è

che muta quiete e

Giuseppe Nigretti da Derive Quiete 2010/2011

fuochi

SUL MURO GRAFITO di Eugenio Montale

Sul muro grafito
che adombra i sedili rari
l'arco del cielo appare
finito.

Chi si ricorda più del fuoco ch’arse
impetuoso
nelle vene del mondo; in un riposo
freddo le forme, opache, sono sparse.

Rivedrò domani le banchine
se la muraglia e l’usata strada
nel futuro che s’apre le mattine
sono ancorate come barche in rada.

mostri

I POETI, AMORE MIO di Raúl Gómez Jattin

I poeti, amore mio, sono
Degli uomini orribili,
Dei mostri di solitudine, evitali
Sempre, a cominciare da me.
I poeti, amore mio, sono
Da leggere. Ma non fare caso
A quel che fanno nelle loro vite.

ultima

ASPETTANDOTI

Che cosa noiosa è stare qui

ad aspettarti

e poi sempre fra queste qui:

– di giorno

fanno le farfalle e intorno svolazzano

– di notte

sono tutta carne e mi ronzano accanto

e per di più su questo lenzuolo bianco

l’unica cosa che mi sanno fare è

bla bla bla

Sbrigati Donna!

Qui noi siamo in un lungo tormento

e al momento – per nostra sciagura

la quaresima è per davvero lontana.

–

Ed è proprio questo che mi assilla:

quando arriverà – quella Ultima

non vorrei che fosse ancora di vita

l’ennesima travestita

con ossi falce e bionda mantella.

G. Nigretti da Derive d'orfeo 2013

ispirazione

Lo splendore dell'amicizia
non è la mano tesa né il sorriso gentile
né la gioia della compagnia:
è l'ispirazione spirituale quando scopriamo
che qualcuno crede in noi ed è disposto a fidarsi di noi.

Ralph Waldo Emerson

pungente

Trani

GENERALIZZANDO di Giorgio Caproni

Tutti riceviamo un dono.

Poi, non ricordiamo più

né da chi, né che sia.

Soltanto ne conserviamo

- pungente e senza condono -

la spina della nostalgia.

(da Res amissa, Garzanti, 1991)

al mercato

Padova - Prato della Valle

OGGI SOTTO SIAMO AMORE

Oggi sotto le aperte stanze

ululanti come ambulanze

d’amore sfilavano sirene

di ragazzina già gemiti

nei voli dei sette venti.

Oggi sotto siamo amore

come quello al mercato

venduto tagliato

sui banchi dei fiori

infilati e ombrati in Prato.

G. Nigretti da Derive eretiche 2009

l'ora sirena

ANDAR STRANIERO

 

Andar straniero per strade

dove l’astro più non canta

di donna bellezza d’ombra accanto

azzurra di luce su ogni confine

l’ora sirena che viene d’incanto

da mare in cielo sussurra vele e

l’etereo volto al porto intorno

di angeli ardenti e fosforo piange

la notte – una via crucis di stelle

discende lungo le voci del mare

di ombre e di frontiere accende

la strada fra le braccia di pietra

un abisso emerge.

G. Nigretti da Derive straniere 2011

errante luna

peccato

UNA DONNA

Nel tramonto ancora alto

pallida e di ori lucente

riappari

traballante su le spalle

delle genti tue di mare

nella musica e nel segno

dei carmine credenti.

Ma tu non sai di essere

mia memoria, sempre

morbida di chi manca

in questa ora divina

peccato che tu sia

solo e sempre

una donna di cartapesta.

G. Nigretti da Derive d'orfeo 2013

il senso delle cose

CONOSCO APPENA LE MANI di Vittorio Bodini

Conosco appena le mani,
le scarpe che metto ai piedi.
Conosco il giorno e la notte
e i terrori del vento.
Ma gli anni? Dove son gli anni,
e tutti i libri che ho letto?
I volti amati si sfrondano
delle loro vicende,
non restano che i nomi.
Tutto nella memoria
cade a pezzi, sprofonda
senza rumore
nelle botole dei morti.
Ah, dove sono le acute presenze
del passato, le sue calde forme,
la cera su cui incidevano
i miei sentimenti?
Dove si nasconde il senso
delle cose che ho vissuto,
e i brividi lucenti
e i cieli dell'avventura?

(da Metamor, Scheiwiller, 1967)