ciottolo riluce di lontano

da L’ablazione di Paolo Dodini

Tu muori nel tuo simbolo, ti spezzi

nella bocca e cadi nella lingua deserta, il tuo

ciottolo riluce di lontano – a volte

in queste notti della specie, l’antico

osso sillabico risplende improvviso

sull’orizzonte basso, tra la fumea dei roghi:

l’anca della voce, il segno che tu ritorni, o disconosciuta,

e sei fra noi come un pane dato, sprecato nelle tetre fami – verrà

la peste che ti ha maculata, la febbre che arse

la fronte spianata del vocabolo, se ne andrà

la lebbra nell’acqua della fonte, il fango dagli orci,

la melma nel riso, il buio dalla fronte.

giorno di primavera e poesia

PRIMAVERA

ancora ritorni intorno

pallida ai timidi colli

l’aria respiri, azzurra

sirena di tiepida trina

da l’amena rima sconfini

un sopito odore di pace

un volto di tenue ambra

di voce dolce non hanno parole

in quel che nasce o muore

sotto gli esili spini in fiore

un brillio d’amore si scioglie

di memorie si apre un torpore

ne gl’indugi di queste nude ore

dietro cancelli si chiude il cuore.

G. Nigretti da Derive d'inverno

senza fiato

PIOMBO PESANTE

Spruzzo d’inchiostro la tua voce

sulla pagina bianca senza respiro

avanzo, in un fiato

di vita un frammento sfugge

a piombo pesante affonda

nei calici il tempo versato

al vento delle stanze vane

fogli stanchi oscilliamo

logorate parole stridono

fra solitudini e sirene

un faro muto si acceca

e continuo remando

su questo mare bianco

d’inutili ormeggi

in un gorgo senza fiato.

G. Nigretti da Derive amare

parigi

Prima che bruci Parigi  di Nazim Hikmet

Finché ancora tempo, mio amore

e prima che bruci Parigi

finché ancora tempo, mio amore

finché il mio cuore è sul suo ramo

vorrei una notte di maggio

una di queste notti

sul lungosenna Voltaire

baciarti sulla bocca

e andando poi a Notre-Dame

contempleremmo il suo rosone

e a un tratto serrandoti a me

di gioia paura stupore

piangeresti silenziosamente

e le stelle piangerebbero

mischiate alla pioggia fine.

Finché ancora tempo, mio amore

e prima che bruci Parigi

finché ancora tempo, mio amore

finché il mio cuore è sul suo ramo

in questa notte di maggio sul lungosenna

sotto i salici, mia rosa, con te

sotto i salici piangenti molli di pioggia

ti direi due parole le più ripetute a Parigi

le più ripetute, le più sincere

scoppierei di felicità

fischietterei una canzone

e crederemmo negli uomini.

In alto, le case di pietra

senza incavi né gobbe

appiccicate

coi loro muri al chiar di luna

e le loro finestre diritte che dormono in piedi

e sulla riva di fronte il Louvre

illuminato dai proiettori

illuminato da noi due

il nostro splendido palazzo

di cristallo.

Finché ancora tempo, mio amore

e prima che bruci Parigi

finché ancora tempo, mio amore

finché il mio cuore è sul suo ramo

in questa notte di maggio, lungo la Senna, nei depositi

ci siederemo sui barili rossi

di fronte al fiume scuro nella notte

per salutare la chiatta dalla cabina gialla che passa

- verso il Belgio o verso l’Olanda? -

davanti alla cabina una donna

con un grembiule bianco

sorride dolcemente.

parigi

G. Nigretti - Musée d'Orsay

Les fenêtres di Rainer Maria Rilke

C'est pour t'avoir vue
penchée à la fenêtre ultime,
que j'ai compris, que j'ai bu
tout mon abîme.

En me montrant tes bras
tendus ver la nuit,
tu as fait que, depuis,
ce qui en moi te quitta,
me quitte, me fuit ...

Ton geste, fut-il la preuve
d'un adieu si grand,
qu'il me changea en vent,
qu'il me versa dans le fleuve?


Le finestre "È per averti vista / sporta all'ultima finestra / che ho capito, che ho sorbito / tutto il mio abisso. // Mostrandomi le braccia / tese verso la notte / hai fatto sì che poi / ciò che in me ti lasciò / mi lasci, mi sfugga ... // Fu il tuo gesto la prova / d'un addio sì grande / che mi mutò in vento / che mi versò nel fiume?

corse di marzo

CORSE DI MARZO

Inclinato ti attendo –

come fronda a discese ventose

d’afose sponde ponti t’innalzo

in carne le furiose emozioni

di marzo nelle corse distese 

ci hanno come vanga scavato

un destino d’aria ricamato

immobile ombra e carne

ci annoda a perle e spini

verso voragini giornate

ai venti di attese vertigini

gemiti un gitano sogno vano.

G. Nigreti da Derive d'amore

Soltanto una rosa...

POESIA DELLA BELLA SERA di E. De Nora

Vorrei soltanto una rosa;
questa luce chiara e tiepida negli occhi,
e una rosa tra le foglie verdi.

Una rosa,
per guardarla, per riposarmi,
per sentire l’anima e vedere la sua;
per restare qui solo in silenzio,
in armonia con la sera incantevole.

Lasciare che il tempo, come una ragazza
sfogli la sua bianca corolla,
scegliendo, lasciando cadere
tra le cose, nuove cose;
il tempo di luce e d’ombra…

Vorrei soltanto essere
una dolcezza di fronte a un’altra;
vorrei soltanto sognarti;
vorrei una rosa, una rosa.

La poesia è la cicatrice che il tempo ci lascia andandosene via

 

Trani, Processione dei Misteri del Venerdì Santo



se il fango fosse un cielo

 

ALLO SPUNTAR DEL GIORNO di Galway Kinnel

Sul fango della riva, poco prima del tramonto,
dozzine di stelle di mare
strisciavano. Era come
se il fango fosse un cielo
ed enormi stelle imperfette
l’attraversassero così lentamente
come le vere stelle il firmamento.
All’improvviso si fermarono,
e, quasi che avessero soltanto
accresciuto la loro disposizione
alla gravità, affondarono
nel fango, svanirono giù
nel fango e giacquero immobili, e nel momento
che il rosa del tramonto le colpiva
erano così invisibili
come le stelle allo spuntar del giorno.

(da Mortal Acts, Mortal Words, 1980 – Traduzione di Stefano Bernardinelli)

naufragar m'è dolce

CHIESUOLA di Cristina Peri Rossi

Non conosce l’arte della navigazione

chi non ha vogato nel ventre

di una donna, remato in lei,

naufragato

e sopravvissuto in una delle sue spiagge.

(da Linguística general, 1979)

La chiesuola è una parte importante della nave, essendo la colonnina che contiene la bussola e che quindi protegge lo strumento che consente l’orientamento.

ne l'illusione

IN UNA PAROLA

Chi sei? Tu che mi chiami

come un vuoto senz’aria

una eco spenta lontana
da un tempo antico dove

di bianco la fatica del giorno

spezzava intorno il silenzio

di una buca vuota

. . . . . . . . . . . . . . . . . . .

e i giorni erano trappole

e lo sguardo candido cadeva

ne l’illusione dei suoi cristalli

acerbi in una parola vuota d’aria.

G. Nigretti da Derive d'aria

ostrica del primo mattino

QUESTO ODORE MARINO di G. Caproni

Questo odore marino
che mi rammenta tanto
i tuoi capelli, al primo
chiareggiato mattino.

Negli occhi ho il sole fresco
del primo mattino. Il sale
del mare…

Insieme,
come fumo d’un vino,
ci inebriava, questo
odore marino.

Sul petto ho ancora il sale
d’ostrica del primo mattino.

(da Ballo a Fontanigorda, 1938)

su le rugate chianche

Birth: unknown  -  Death: Jan. 1, 1832
Mountain Saint Mary's Cemetery
Emmitsburg Frederick County Maryland, USA

PIOGGIA CADE

Quando sarò verme

e il cielo risuonerà le sue saette

su le antiche viette ritornerò

sotto quel cielo ceruleo

di cerata mantella – molle

passavi solitaria campana

fra i bugnati bagnati dai giorni

dove l’unica aria ti era concessa.

Pioggia cade su le rugate chianche

bianche come mille tombe allagate

isole remote di ragazzino vagante

in affogati pensieri adagio cadevi.

– forse pensavi a la pioggia che si poggiava

sulle tue nude lunghe gambette bagnate

come un petalo di madre che tenue sfiora boccioli

– forse pensavi a la pioggia che si sfoggiava

da quelle golose velate labbra che duro sfioravi

come oggi di sirena sfioro i rasoi delle dure squame

– forse non pensavi che la pioggia si fingeva pioggia

divenendo dono di natura per ogni solitudine futura

come l’inganno che oggi colma calici e fogli bianchi

Pioggia cade

in questa memoria galleggio

su le gocciole senza ormeggi

come i naufraghi di frontiera

fra le soglie giaciamo stranieri

lontano Fratello dei vicoli di Giano

dove ora già si aprono gli ombrelli neri

e il passato sui fogli bianchi non ti asciuga.

 

G. Nigretti da Derive eretiche

il tempo di chiudere

G. Nigretti, "Ombre"

OMBRA FERITA, ANIMA CHE VIENI di Giovanni Raboni

Ombra ferita, anima che vieni
zoppicando, strisciando dal tuo fioco
asilo a cercare nei sogni il poco
che rosicchio per te all’andirivieni

dei risvegli e degli incubi, agli osceni
cortei delle sciarade, così poco
che qualche volta quando arrivi il fuoco
è già spento, divelte le imposte, pieni

di insulsi intrusi o infidi replicanti
l’immensità della cucina, il banco
di scuola, il letto, dammi tempo, non

svanire, il tempo di chiudere i tanti
conti vergognosi in sospeso con
loro prima di stendermi al tuo fianco.

che se ne fa il mondo di

UN AMORE FELICE di Wislawa Szymborska

Un amore felice. E' normale?
è serio? è utile?
Che se ne fa il mondo di due esseri
che non vedono il mondo?

Innalzati l'uno verso l'altro senza alcun merito,
i primi qualunque tra un milione, ma convinti
che doveva andare così - in premio di che? Di nulla;
la luce giunge da nessun luogo -
perchè proprio su questi e non su altri?
Ciò offende la giustizia? Sì.
Ciò infrange i princìpi accumulati con cura?
Butta giù la morale dal piedistallo? Sì, infrange e butta giù.

Guardate i due felici:
se almeno dissimulassero un po',
si fingessero depressi, confortando così gli amici!
Sentite come ridono - è un insulto.
In che lingua parlano -
comprensibile all'apparenza.

E tutte quelle loro cerimonie, smancerie,
quei bizzarri doveri reciproci che si inventano -
sembra un complotto contro l'umanità!

E' difficile immaginare dove si finerebbe
se il loro esempio fosse imitabile.
Su cosa potrebbero contare religioni, poesie,
di che ci si ricorderebbe, a che si rinuncerebbe,
chi vorrebbe restare più nel cerchio?

Un amore felice. Ma è necessario?
Il tatto e la ragione impongono di tacerne
come d'uno scandalo nelle alte sfere della Vita.
Magnifici pargoli nascono senza il suo aiuto.
Mai  e poi mai riuscirebbe a popolare la terra,
capita, in fondo, di rado.

Chi non conosce l'amore felice
dica pure che in nessun luogo esiste l'amore felice.

Con tale fede gli sarà più lieve vivere e morire.

la luna del poeta

LUNA ESTIVA PIENA

La Lunapiena disse al Poeta:

“La mia voce è di sole nell’oscuro del mondo

la tua è un lacero sudario per morte parole

un brontolio di sillabe spente, nel buio…

e per avere luce devi pagare la bolletta.”

Il Poeta disse alla Lunapiena:

“Nel silenzio di ogni novilunio porto la voce

di chi è già caduto cercandoti, l’urlo muto

le orme di questo nostro oscuro andare…

e con te e le parole pago mezza bolletta.”

G. Nigretti da Derive d'aria

senza parole

un attimo intero

Trani - il porto

UN PAESETTO DI MARE

C’è silenzio.

Un quasi silenzio intorno

sul precipizio del giorno

– sembrano quasi tutti morti

se non passasse un motorino:

una calma quasi domenicale –

è domenica! – il giorno del rito

e del buon appetito – ed è quasi

quieto il mare. I fiori sempre verdi

e le casette sono quasi tutte bianche

coi cognomi nomi e le numerazioni

bene in vista sul davanti. E le statue

di memoria con le bronzee fioriere.

Un paesetto di mare tutto marmi e

silenzio.

Qui ancora vengo per stare con voi

– ed è di già – per un attimo intero

domenica in questa via del cimitero.

G. Nigretti da Derive d'aria

dell'esilio

Trani - il porto

frammenti da CITTA DELLA PIANURA - Giovanni Giudici

Qui sono giunto da un luogo dell'esilio,

perché un esilio sempre e in ogni luogo

è la vita dell'uomo e la sua attesa.

...
Aspetto te, serena voce

di chi m'incontrerà la prima volta,

voce di chi non mi conosce e spera

ravvisarmi fraterno, amico, fragile

arbusto di salvezza lungo il margine

costante di un abisso:

un giorno, un solo

giorno di tregua al mio respiro

...

E non so se questa sia l'estranea

città d'una licenza provvisoria

o dei giorni franati o dell'attesa

di rinascere.

la notte

Gravina di Puglia

A FONDO NOTTE

Tonfo

nel latteo mattino

cadde

un bianco gattino

nella cerea melma

si affannò

nella campagna nera lavagna

mille gialli lampioni – stelle

a puntoni la notte ci disegna

nelle pupille, fuochi lontani

guizzano icone nell’aria

nei nostri occhi gazzelle

di fuoco – si accende Giraldilla

a confine d’orizzonti sfavilla

nei tramonti passati si aggira

nel vento a scintille ardenti

risplende – fino a fondo notte

si affannò

nella cerea melma

un bianco gattino

cadde

nel latteo mattino

tonfo.

G. Nigretti da Derive eretiche