il senso delle cose

CONOSCO APPENA LE MANI di Vittorio Bodini

Conosco appena le mani,
le scarpe che metto ai piedi.
Conosco il giorno e la notte
e i terrori del vento.
Ma gli anni? Dove son gli anni,
e tutti i libri che ho letto?
I volti amati si sfrondano
delle loro vicende,
non restano che i nomi.
Tutto nella memoria
cade a pezzi, sprofonda
senza rumore
nelle botole dei morti.
Ah, dove sono le acute presenze
del passato, le sue calde forme,
la cera su cui incidevano
i miei sentimenti?
Dove si nasconde il senso
delle cose che ho vissuto,
e i brividi lucenti
e i cieli dell'avventura?

(da Metamor, Scheiwiller, 1967)

là s’invola

IN LIEVE PIOGGIA

vi è un’isola al di là

un’isola d’azzurro circoncisa

oltre il ricurvo orizzonte

talvolta il pensiero là s’invola

su segrete rive vola e s’infrange

in lieve pioggia a ignoti giorni

una paura di echi precipita

ombre di voci e incolte gioie

nell’onda la marea discioglie

una malinconia su la sabbia incisa.

G. Nigretti da Derive straniere 2011

al di là

SU FOGLI E SPUME 

Oggi non ha orizzonti

solo macerie su la riva

remote parvenze esalano

da naufraghe derive su fogli

e spume il mare imbianca

ogni parola di morte rigonfia.

Oggi è tutto un precipizio

nel bianco ombre quiete vanno.

(al di là del velo nuoteremo ancora?)

G. Nigretti da Derive Straniere 2011

verso

I VERSI di Vittorio Sereni

Se ne scrivono ancora.

Si pensa ad essi mentendo

ai trepidi occhi che ti fanno gli auguri

l’ultima sera dell’anno.

Se ne scrivono solo in negativo

dentro un nero di anni

come pagando un fastidioso debito

che era vecchio di anni.

No, non era più felice l’esercizio.

Ridono alcuni: tu scrivevi per l’arte.

Nemmeno io volevo questo che volevo ben altro.

Si fanno versi per scrollare un peso

e passare al seguente. Ma c’è sempre

qualche peso di troppo, non c’è mai

alcun verso che basti

se domani tu stesso te ne scordi.

da “Gli strumenti umani” 1965

donzelle

PESCATORE D’INGANNI

Di notte seggo scogliere

dove le voci s’infrangono

spargo di noi il pelago specchio

– raggi e ruggine insacco

fra le alghe nere

emergono stelle e

lenze donzelle di mare

miraggi di aria slamano

a piombo mi lancio

fra gli orizzonti del cielo

fatto gabbiano veleggio

sovrano di vento

m’innalza un canto

a vertigini di sirena le ali

m’invola reale

in naufragio d’uragano.

G. Nigretti da Derive deserte 1994/01

non so se

Giorgione, Gruppo di donne

Vittorio Sereni da Frammenti di una sconfitta

Tra il brusio di una folla
nel latrato del mare
tra gli ordini e i richiami
mancavo, morivo
sotto il peso delle armi.
Ed ecco stranamente simultanee
le ragazze di un tempo
tutte le mie ragazze tra loro per mano
in semicerchio incontro a me venire
non so se soccorrevoli od ostili.

tamerici

Parte iniziale del manoscritto di D'Annunzio

flos carmeli

Flos Carmeli, vitis florigera, splendor coeli, Virgo puerpera, singularis.

Mater mitis, sed viri nescia, carmelitis esto propitia, stella maris.

Radix Iesse, germinans flosculum, hic adesse me tibi servulum patiaris.

Inter spinas quae crescis lilium, serva puras mentes fragilium, tutelaris!

Armatura fortis pugnantium, furunt bella tende praesidium scapularislo.

Per incerta prudens consilium, per adversa iuge solatium largiaris.

Mater dulcis, Carmeli domina, plebem tuam reple laetitia qua bearis.

Paradisi clavis et ianua, fac nos duci quo, Mater, coronaris. Amen

finland

Nigretti is present

dance

“Io crederei solo a un dio che sapesse danzare.” - Nietzsche

ed io non so chi va

G. Nigretti - La strada, 1980

La casa dei doganieri di E. Montale

Tu non ricordi la casa dei doganieri
sul rialzo a strapiombo sulla scogliera:
desolata t'attende dalla sera
in cui v'entrò lo sciame dei tuoi pensieri
e vi sostò irrequieto.

Libeccio sferza da anni le vecchie mura
e il suono del tuo riso non è più lieto:
la bussola va impazzita all'avventura
e il calcolo dei dadi più non torna.
Tu non ricordi; altro tempo frastorna
la tua memoria; un filo s'addipana.

Ne tengo ancora un capo; ma s'allontana
la casa e in cima al tetto la banderuola
affumicata gira senza pietà.
Ne tengo un capo; ma tu resti sola
né qui respiri nell'oscurità.

Oh l'orizzonte in fuga, dove s'accende
rara la luce della petroliera!
Il varco è qui? (Ripullula il frangente
ancora sulla balza che scoscende...).
Tu non ricordi la casa di questa
mia sera. Ed io non so chi va e chi resta.

unghie rosicchiate

A UNA FIGLIA NON NATA di Arvind Krishna Mehrotra

Se una poesia potesse farti

Esistere, ne scriverei una ora,

Riempiendone le stanze con più

Pelle e tessuti di quanti un corpo non abbia bisogno,

Riempiendone le righe di parole,

Ti darei persino le unghie rosicchiate

E gli occhi nocciola di tua madre,

Perché così mi parvero. La vidi

Una volta sola dal finestrino di un treno,

In un campo giallo. Indossava

Un abito di colore spento. Faceva freddo.

Credo che volesse dire qualcosa.

ancora volare

PER UN GIORNO ANCORA

Due euro a piccole mani d’oriente

e sprizzo purpureo infiamma

d’attimi un buio pesto.

Spire rovisto fra lingue

d’opale sbavano sirene

ferali a gesto nuziale.

Spire aspiro in cavità labiali

sillabo memorie scavo fondali

tracimano frastuoni e frammenti

per un giorno ancora remo pensieri

ne l’eremo trasparente una stella punge

la scrittura del vivere nella notte del giorno.

Dove non camminiamo è ancora volare.

G. Nigretti da Derive eretiche 2009

non c'è

MA SE IL TRAMONTO di Attilio Bertolucci

Ma se il tramonto dura sulle cime

degli alberi che chiudono la pianura

soffocata da brume estive, il cielo

è una leggera arida spoglia inerte.

Eterno giorno, che cos’è la morte

quando sui visi radianti si posa

la maschera lucente

del tramonto lentissimo di luglio?

Non c’è memoria più, non c’è speranza

nel transito fatale del tempo.

straniero

«Un paese ci vuole, non fosse che per il gusto di andarsene via. Un paese vuol dire non essere soli, sapere che nella gente, nelle piante, nella terra c'è qualcosa di tuo, che anche quando non ci sei resta ad aspettarti»

Cesare Pavese

... E s’alza d’esilio una nebbia accanto / a l’essere mio non affonda radici / in quel che sono vago straniero.

G. Nigretti da È domenica, Derive straniere 2011