sabato 3 marzo 2012
mercoledì 29 febbraio 2012
lunedì 27 febbraio 2012
GIGLI DI MARE
DI SCHEGGE
sulle case gelido
il bianco spegne
l’ultimo sogno di chi sogna
voci remote
sulle andate sabbie raccolte
a bianchi gigli le giornate
naufraghe memorie gemmano
di schegge il gelo bianco
sulle case ossa
dal freddo infrante.
giovedì 23 febbraio 2012
VERSO LA NOTTE
...
Dolente mente
orizzonti scorre
l'infinito sbatte
il cielo scrive
di grigio tramonta
la perniciosa notte
...
da "Verso la notte" di G. N.
sabato 18 febbraio 2012
mercoledì 15 febbraio 2012
LACERE ICONE
LACERE ICONE
D’albe t’avrei straripato
carne di cocente deriva
in pelago sguardo vaga
d’attesa luna una vela
la notte naufraga bianca
verso larga voragine
pietosa carcassa viaggia
nel tempo solcato s’affossa
a dedali di lacere icone
opachi cristalli s’arrotano
infranti a indolenti maree
deserte parole indugiano
memorie ne l’angolo più buio
fluiscono di freddi relitti
dove l’ultimo sole s’affoga
d'infinito velerai respiri
G. N.
domenica 12 febbraio 2012
NEVE
FITTA DI NEVE
Fitta di neve si aggira la via
a sciame di perle m’addossa
una tristezza di orme fiocca
un murmure di anni mi attacca
di schiena – in una pozza di cielo
schizza d’inganni una catena
fitta di neve come la notte saetta
il suo viso – leggerissimo in giardino
freddo di gioia slitta un bambino.
G. Nigretti
giovedì 9 febbraio 2012
1974 - fugaci fotogrammi
fugaci fotogrammi di Nigretti in "La polizia chiede aiuto" regia di Massimo Dallamano, 1974
martedì 7 febbraio 2012
FEBRERO
 |
| da Diario Di-aria, pagina 13 |
FEBRERO
Negras espinas ibéricas sigillano
el plomo de mi respiro tagliato
ancora nelle afanoso esperadas
d’un lento helado desolado vuoto
pétalos de rojo velluto sgorgano veloci
l’ultima tu decidida vértigo colmano
volteggia distante la mirada brillante
perdido recuerdo dorado d’un moresco
lejano puerto a ovest de i tuoi labirinti
olivastre punte de melancólicas hojas
come opache lame desvelan de blanco
la esencia perfumada de un amor que…venerdì 3 febbraio 2012
LA POESIA DEL SILENZIO di Wislawa Szymborska
La gioia di scrivere
Dove corre questa cerva scritta in un bosco scritto?
Ad abbeverarsi ad un'acqua scritta
che riflette il suo musetto come carta carbone?
Perché alza la testa, sente forse qualcosa?
Poggiata su esili zampe prese in prestito dalla verità,
da sotto le mie dita rizza le orecchie.
Silenzio - anche questa parola fruscia sulla carta
e scosta
i rami generati dalla parola "bosco".
Sopra il foglio bianco si preparano al balzo
lettere che possono mettersi male,
un assedio di frasi
che non lasceranno scampo.
In una goccia d'inchiostro c'è una buona scorta
di cacciatori con l'occhio al mirino,
pronti a correr giù per la ripida penna,
a circondare la cerva, a puntare.
Dimenticano che la vita non è qui.
Altre leggi, nero su bianco, vigono qui.
Un batter d'occhio durerà quanto dico io,
si lascerà dividere in piccole eternità
piene di pallottole fermate in volo.
Non una cosa avverrà qui se non voglio.
Senza il mio assenso non cadrà foglia,
né si piegherà stelo sotto il punto del piccolo zoccolo.
C'è dunque un mondo
di cui reggo le sorti indipendenti?
Un tempo che lego con catene di segni?
Un esistere a mio comando incessante?
La gioia di scrivere
Il potere di perpetuare.
La vendetta d'una mano mortale.
Wisława Szymborska è una delle più grandi poetesse dei nostri tempi. Nonostante il nobel per la letteratura conferitole nel 1996 non è molto nota al pubblico italiano.
Di fronte alla morte di un poeta non si sa mai cosa scrivere. Il vuoto lasciato da una vita che si spegne, la vita stessa e la poesia non si lasciano spiegare, semmai sentire, ed è un’opportunità tutta da cogliere.
L’eredità culturale e spirituale di Wislawa Szymborska, morta il 1 febbraio ad 88 anni (l’annuncio è stato dato online dall’Istituto Polacco di Roma) forse è proprio questa: raccontare il paradosso che è in tutte le cose, nelle sfumature del quotidiano, nelle pieghe del vivere di ciascuno, attraverso i versi, la musicalità di una poesia semplice, lineare, che parte del quotidiano ma ha il sapore dell’eternità.
Ironica, curiosa, tagliente, crudele e tenera al contempo, la Szymborska è stata poetessa e filologa, prolifica traduttrice nata nella cultura del realismo socialista, una vita spesa per la letteratura.
“La poesia nasce dal silenzio”, è una frase che le attribuiscono in molti; e infatti fu proprio una certa riservatezza, un carattere schivo e timido, riluttante alle celebrazioni e agli incontri in pubblico, a caratterizzarla. Difficilmente rilasciava interviste, neanche dopo l’assegnazione del Premio Nobel per la poesia nel 1996, o partecipava a reading delle sue composizioni: piuttosto preferiva girare per le scuole della sua Polonia, incontrare studenti e ragazzi, per parlare del valore della poesia, in questo tempo che pare averla dimenticata.
da Aida Antonelli - 3 febbraio 2012 in Cultura - http://www.dirittodicritica.com/Le tre parole più strane
Quando pronuncio la parola Futuro,
la prima sillaba già va nel passato.
Quando pronuncio la parola Silenzio,
lo distruggo.
Quando pronuncio la parola Niente,
creo qualche cosa che non entra in alcun nulla.
Addio a una vista
Non ce l'ho con la primavera
perché è tornata.
Non la incolpo
perché adempie come ogni anno
ai suoi doveri.
Capisco che la mia tristezza
non fermerà il verde.
Il filo d’erba, se oscilla,
è solo al vento.
Non mi fa soffrire
che gli isolotti di ontani sulle acque
abbiano di nuovo con che stormire.
Prendo atto
che la riva di un certo lago
è rimasta - come se tu vivessi ancora bella
come era.
Non ho rancore
contro la vista per la vista
sulla baia abbacinata dal sole.
Riesco perfino ad immaginare
che degli altri, non noi
siedano in questo momento
sul tronco rovesciato d’una betulla.
Rispetto il loro diritto
a sussurrare, ridere
e tacere felici.
Suppongo perfino
che li unisca l'amore
e che lui stringa lei
con il suo braccio vivo.
Qualche giovane ala
fruscia nei giuncheti.
Auguro loro sinceramente
di sentirla.
Non esigo alcun cambiamento
dalle onde vicine alla riva,
ora leste, ora pigre
e non a me obbedienti.
Non pretendo nulla
dalle acque fonde accanto al bosco,
ora color smeraldo,
ora color zaffiro
ora nere.
Una cosa non accetto.
Il mio ritorno là.
Il privilegio della presenza ci
rinuncio.
Ti sono sopravvissuta solo
e soltanto quanto basta
per pensare da lontano.
domenica 29 gennaio 2012
SILENZI - Emily Dickinson
 |
| Emily Dickinson |
Had I not seen the Sun
I could have borne the shade
But Light a newer Wilderness
My Wilderness has made -
avrei sopportato l'ombra -
Ma la luce ha reso il mio Deserto
ancora più selvaggio
sabato 21 gennaio 2012
SPESSO IL MALE DI VIVERE HO INCONTRATO
Eugenio Montale legge Spesso il male di vivere ho incontrato. Commento critico di Luca Gervasutti
lunedì 16 gennaio 2012
POETICS e ...
 |
| Studio di Silvio De Campo & Renata Galiazzo |
a cura di Alessandro Cabianca - Gruppo 90 e Pronto Intervento Poetico
Padova, Galleria Samonà - 15 gennaio 2012
Letture di Nigretti
Intermezzo di R. Lucchiari - I morti vivi di G. Nigretti
ci stanno sempre appresso
chissà se ascoltano
in ogni ora d’aria lenta
un fruscio di voce fievole
sillaba parole nel vuoto
d’amore chiama amore
l’ombra da ogni uscio
esce fluendo senza scia
di luce la vita sfascia
come falena vivendo nel buio
i morti vivi ci vengono addosso
INTERMEZZO
(da: Renzo Lucchiari, Farfalle, Ed. Il Torchio, Padova 2010, pp. 18-19)
Non trovo nel sottoscala la banderuola
l’orizzonte degli orizzonti di questo blu
incassato tra le adulte case di periferia
che accenda d’inesausti arazzi le stanze della musica.
Senza copione si dispera il lotofago tempo.
Nel teatro della memoria mi aggrappo a chi sento vivo
tra una folla sterminata di morti.
Se non potrò ritornare per la strada buia
a riveder le stelle, le radici storiche degli incantamenti
lasciate almeno che il grano s’accumuli sull’aia.
Il tino non era sfondato: potrò vendemmiare
questo tempo distratto. Il tramonto era tutto d’oro
tre volte glorioso e santo e i vecchi soffiavano
sulle ceneri delle generazioni.
Eccomi pronto in abito scuro per nozze e tribunali.
L’inverno ormai ringhia alle porte: ci preceda
la città dei morti con le sue coraggiose insegne.
Non è troppo tardi per le fiaccole sopra il moggio
sebbene ai figli e alle chiassose serate tra amici
abbiamo preferito il silenzioso bisbigliare degli angeli.
Anche di noi, foglie secche, rimarrà un eco poco credibile
che il vento disperde sotto i frettolosi passi.
Fatemi entrare nell’Arca per cui le api sciamano.
E’ tempo che la cenere si tramuti in cipria.
E’ tempo che l’amorosa astuzia s’intrecci
con la spiga d’oro.
Lasciate pure che il folle scirocco agiti
le lunghe tende del melanconico salotto:
la tua capretta ha fame e sete del mio sale e zolfo.
(da: Renzo Lucchiari, Farfalle, Ed. Il Torchio, Padova 2010, pp. 18-19)
FERLINGHETTI E IL FEDERICIANO
Servizio TG3 RAI sul Concorso Internazionale di Poesia Il Federiciano (3°edizione) che dà vita all'unico Paese della Poesia in Italia, Rocca Imperiale. Manifestazione ideata dall'editore Giuseppe Aletti.
Rocca Imperiale, il Paese della Poesia, si arrichisce di un testo poetico di Lawrence Ferlinghetti, tradotto da Giada Diano. Nel video l'intervento di Ferlinghetti, in compagnia di Giada Diano, che dialoga con l'editore Giuseppe Aletti e Caterina Trombetti. La stele poetica è stata svelata sabato 10 dicembre 2011.
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