NEL CALDO MATTINO
nuda di sole si risveglia ancora
nell’aria ferma di acidi e sudore
la terra straniera che mai divora
con erbe e fiori le nostre macerie:
– stanche memorie per mute parole –
che su derive la mano sommuove
nel caldo mattino senza più voce
dove allegra fra le scorie si spande
la primavera con il verde sangue.
A VERTIGINE DI ORLO
Da carta leggera comparve in mente
nel giorno che si tinge a primavera
con il canto del fiore di mandorlo
– l’ombra che dalla caverna mi urgeva –
al campo dove bordeggia la sera
su voragine e a vertigine di orlo
era la voce che sgorga nel volo
della poeta mano sul bianco piano:
urna di carta per il naufrago giorno.
QUI
che il verde mare è ruvide terre
e le alghe sono erbe del tutto ferme
e il sole è un faro fra le brume:
– spesso senza un battito appare in aria –
l’odore del lontano spumeggiare
dell’onda che il tardo passo insapora
lungo le nebbie della muta via
dove le ombre sono di compagnia.
Così è questa carta fra le dita.
