caffè

NEL CALDO MATTINO

nuda di sole si risveglia ancora
nell’aria ferma di acidi e sudore
la terra straniera che mai divora
con erbe e fiori le nostre macerie:
– stanche memorie per mute parole – 
che su derive la mano sommuove
nel caldo mattino senza più voce 

dove allegra fra le scorie si spande
la primavera con il verde sangue.

A VERTIGINE DI ORLO

Da carta leggera comparve in mente

nel giorno che si tinge a primavera

con il canto del fiore di mandorlo

– l’ombra che dalla caverna mi urgeva – 

al campo dove bordeggia la sera

su voragine e a vertigine di orlo

era la voce che sgorga nel volo

della poeta mano sul bianco piano:

urna di carta per il naufrago giorno.

QUI

che il verde mare è ruvide terre 

e le alghe sono erbe del tutto ferme 

e il sole è un faro fra le brume: 

– spesso senza un battito appare in aria –

l’odore del lontano spumeggiare

dell’onda che il tardo passo insapora

lungo le nebbie della muta via 

dove le ombre sono di compagnia.

Così è questa carta fra le dita.